Archives par mot-clé : étymologie grecque

Christian Boudignon : “Vous parlez grec et vous ne le saviez pas (n° 54)”

► ὁ λύχνος n° 164, mars 2023, article cinq.

Ode à Odessa

La rue Richelieu avec l’Opéra d’Odessa dans une carte postale du début du XXe siècle (wikicommons).

En souvenir de la guerre de Crimée de 1854-1856, on trouve à Paris une rue d’Odessa et un boulevard de Sébastopol et à Marseille une place Sébastopol et une avenue d’Odessa (en raison du jumelage de la ville avec Odessa). On a vu ces derniers temps le terrible siège de Marioupol prise par les Russes et celui de la ville de Kherson prise par les mêmes et reprise par les Ukrainiens. Odessa, Sébastopol, Kherson, Marioupol, sans parler de Simferopol ou de Mélitopol, ont des noms grecs.

La fondation d’Odessa

Ils datent de la conquête sur les Turcs des rives septentrionales de la Mer noire par le général Potemkine pour le compte de sa maîtresse, Catherine II. En 1794, Catherine II fonda Odessa à partir du petit village tatar et du fortin turc de Khadjibey. Ce fut un chantier pharaonique1. Le nom d’Odessa renvoyait à une ville grecque Ὀδήσσος [Odêssos], fondée au VIe siècle avant J.-C. à l’époque de la colonisation grecque des bords de la Mer noire. Cette ville appelée en grec « Odêssos, colonie de Milet » (Ὀδησσός, Μιλησίων ἄποικος) comme l’écrit Strabon dans sa Géographie VII, 6, est aujourd’hui Varna, en Bulgarie. Le mot d’ Ὀδησσός [Odêssos] fait penser à un autre nom de ville, en Macédoine, puis en Mésopotamie : Ἔδεσσα [Edessa], mais je ne saurais en dire plus sur l’étymologie sinon qu’on rapproche à tort ou à raison le nom (phrygien ? grec ?) d’Odêssos d’une racine indo-européenne *wdr / wdn « eau » et qu’il s’agirait d’une « ville d’eau »… Quoi qu’il en soit, comme l’hellénisme était à la mode au XVIIIe siècle et justifiait la colonisation « occidentale », les Russes donnèrent ce vieux nom d’Odessa à la ville.

La fondation de Kherson, Sébastopol et autres

De la même façon, Kherson est le nom « à la grecque » donné à une ville en 1778 d’après la vieille Chersonèse de Tauride, Χερσόνησος Ταυρική, colonie d’Héraclée du Pont, fondée au Ve siècle avant J.-C. dont les ruines sont aujourd’hui près de Sébastopol. C’est d’ailleurs en 1783 que l’impératrice russe fondait Sébastopol (Σεβαστόπολις) en Crimée. Le vocable signifie en grec « la ville de l’impératrice », Sébastê (Σεβαστή – littéralement la « Vénérable », l’ « Auguste ») désignant l’impératrice. Il en va ainsi pour les autres villes Marioupol, Melitopol ou Simféropol que les autorités se plurent à baptiser de noms grecs inventés. Marioupol est la « ville de Marie » ; Mélitopol, « la ville du miel » (ou de l’ancienne cité de Mélita ?) et Simféropol (Συμφερόπολις), « la ville de ce qui est avantageux (à la cité ? au peuple ?) », c’est-à-dire la « ville du bien commun », tout un programme !

Le serment civique de Chersonèse

Aujourd’hui, trois fois hélas, ces villes au nom grec sont sous le feu des projecteurs ou des projectiles. On s’y livre une guerre pour la démocratie… Un serment trouvé à la fin du XIXe siècle sur une stèle de l’antique ville de Chersonèse du Pont mériterait la lumière. Ce serment civique en grec dorien datant du tournant des IVe / IIIe siècles avant J.-C. avait été imposé sans doute à tous les citoyens de la démocratie de Chersonèse. Je vous en traduis le début2 :

Ὀμνύω Δία Γᾶν Ἅλιον Πάρθενον

« Je jure par Zeus, la Terre, le Soleil et la Vierge [Athéna]

par les dieux olympiens et les [déesses] olympiennes

et par les héros qui tiennent la cité, la campagne

et les murailles de Chersonèse :

j’aurai même pensée [que tous] pour le salut

et la liberté de la cité et des citoyens

et je ne trahirai aucunement ni Chersonèse

ni Cernitis ni Beau-Port

ni les autres murailles ni les

autres campagnes qu’ont

ou avaient en partage les gens de Chersonèse

[en les livrant] à personne, grec ou barbare

mais je les conserverai au peuple de Chersonèse

et je ne détruirai pas la démocratie…»

οὐδὲ καταλυσῶ τὰν δαμοκρατίαν

Οὐ προδωσῶ Χερσόνασον… « Je ne trahirai pas Chersonèse… » οὐδὲ καταλυσῶ τὰν δαμοκρατίαν « et je ne détruirai pas la démocratie ».

Voilà un beau serment. Il n’a pas besoin de commentaire mais seulement d’actes.

Gloire aux héros qui se battent pour la démocratie !

 

Christian Boudignon

Université d’Aix-Marseille,

Centre P.-A. Février (CNRS, TDMAM, UMR 7297)

    

1 Il fut confié d’ailleurs de 1803 à 1814 au duc de Richelieu, descendant de la famille du cardinal de Richelieu, noble émigré qui avait fui la Révolution française et devint gouverneur d’Odessa et de la Nouvelle Russie pour le compte d’Alexandre Ier.

2 Publié par Théodore Reinach (« Le serment de Chersonèse », Revue des Études grecques 5/20, 1892, p. 404-405), le texte est désormais disponible dans la collection d’inscriptions de la Mer Noire : IosPE I2, 401, consultable en ligne au lien suivant : https://epigraphy.packhum.org/text/184596 

Connaissance hellénique

Rocco Marseglia est professeur de lettres classiques en classes préparatoires au lycée Paul Cézanne (Aix-en-Provence) et chercheur associé du Centre AnHiMA (Paris, UMR 8210).

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Christian Boudignon : “Vous parlez grec et vous ne le saviez pas (n° 53)”

► ὁ λύχνος n° 163, novembre 2022, article quatre.

Funérailles en petites pompes

 

Gravure du lit de parade du défunt roi Henri IV (1610), Briot, Isaac (1585-1670) Graveur,  BNF

 

Chère Arielle,

Tu as eu la triste idée de partir au ciel une semaine après la reine d’Angleterre. Ta maladie et ta mort nous affligent, mais nous te remercions d’une chose. En t’en allant outre-monde dans la simplicité, en te laissant enterrer dans la beauté montueuse du cimetière de Sisteron, tu nous as épargné toute la grande pompe des enterrements royaux. Tu nous as évité les commentaires grandiloquents de Stéphane Bern, les grands titres idiots des journaux britanniques sur les chaussures de notre président de la République et les reportages ineptes sur les chiens de la reine… Bref, merci de t’être laissé conduire par Hermès en petites pompes jusque chez l’austère Charon !

Chère Arielle, je voudrais te dédier cette chronique et méditer sur ces « pompes » que l’on appelle communément « funèbres ». Précisons tout de suite pour les collégiens qui liront peut-être ces mots qu’il n’est pas ici question de chaussures, mais du cortège qui accompagne le mort pour son enterrement (ou son incinération). Car pompe est un mot grec, πομπή [pompê], qui signifie « envoi, expédition, accompagnement, cortège, procession… ». Hermès qui escorte les âmes vers les enfers est appelé en grec πομπαῖος [pompaios], c’est-à-dire l’Hermès « de cortège » ou (si l’on traduit d’une façon délirante que tu aurais aimée) Hermès l’escort (boy). En bon adversaire de la religion traditionnelle, au VIe siècle avant J.-C., Héraclite a critiqué avec finesse les processions religieuses :

Εἰ μὴ γὰρ Διονύσῳ πομπὴν ἐποιοῦντο καὶ ὕμνεον ᾆσμα, αἰδοίοισιν ἀναιδέστατα εἴργασται· ὡυτὸς δὲ Ἅιδης καὶ Διόνυσος, ὅτεῳ μαίνονται καὶ ληναΐζουσιν[1].

« Si ce n’était pour Dionysos qu’ils faisaient leur procession et qu’ils chantaient leur hymne, avec leurs phallus [de procession] ce serait là œuvre d’impudence. Mais en fait, leur Dionysos n’est autre qu’Hadès, pour qui ils font les fous et célèbrent les fêtes de pressoirs. »

Toute fête, dit en substance Héraclite (avant Roger Caillois), a quelque chose de transgressif et de scandaleux. Mais c’est parce que l’homme est promis à la mort : et finalement c’est notre mort que l’on esquive dans les processions dionysiaques (qui sont en réalité des processions infernales !). En un mot, Héraclite avait prédit la fête d’Halloween où l’on joue avec la mort pour mieux célébrer la vie !

Le mot passe en latin chez Cicéron sous la forme pompa et s’enrichit d’un nouveau sens, celui de « parade » et d’« ostentation ». On voit ainsi apparaître en latin tardif le mot pomposus « grave, fastueux, ostentatoire » qui fait référence soit à la gravité des processions soit à leur faste exagéré. Il donnera notre adjectif pompeux. En français, auparavant, pompa avait donné pompe « procession, cortège, apparat », et pompes funèbres qui désigne d’abord au XVIe siècle le cortège qui accompagne le défunt en terre avant de signifier au XIXe siècle l’établissement en charge de l’enterrement.

C’est par hasard qu’un homonyme désignant la machine à aspirer et refouler un liquide est apparu en français au XVe siècle. Cette pompe vient sans doute de l’onomatopée pommp, ce bruit caractéristique que l’on entend quand l’air soudain aspiré appelle le liquide qui la suit. Et de là, à cause des chaussures percées qui laissent passer l’eau, le mot en est venu à désigner au XIXe siècle en argot les « chaussures ». Et c’est en 2022, qu’Emmanuel Macron, en venant se promener en baskets devant l’abbaye de Westminster la veille de l’enterrement de la reine, a réussi à faire se télescoper les pompes et ses pompes. Chapeau l’artiste !

 

Christian Boudignon

Maître de conférences de grec ancien

Université d’Aix-Marseille

Centre P.A. Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297)

 

[1] Héraclite, Fragment 15 tiré de Clément d’Alexandrie, Protreptique, 34, 5.

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Jean-Victor Vernhes : “une étymologie pour ἕρμα (herma) ?”

► ὁ λύχνος n° 162, juillet 2022, article neuf.

 

Une étymologie pour τὸ ἕρμα, –ατος 

‘étai, tas, lest, écueil’ ?

 

Scène de l’Odyssée où les vaisseaux d’Ulysse sont écrasés sous des rochers lancés par les Lestrygons. Peinture romaine du Ier siècle avant J.-C. conservée à la Bibliothèque Apostolique Vaticane, en provenance d’une maison de l’Esquilin (wikicommons)

 

  1. Emplois divers de ἕρμα

Précisons les emplois divers de ce mot, et voyons s’il est possible de dégager une étymologie[i].

 

1) ‘étai, soutien’

S’emploie en ce sens en particulier à propos de bateaux. Lorsqu’ils sont tirés sur la terre sèche, ils sont objets de précautions.

Un passage d’Hésiode, Travaux 618-626 recommande que fin octobre on cesse de mettre sa barque à la mer, en l’entourant de tous côtés de pierres qui l’empêcheront d’être renversée par les vents : νῆα δ᾽ἐπ᾽ἠπείρου ἐρύσαι πυκάσαι τε λίθοισι, tire la barque sur le rivage et assujettis-la avec des pierres (vers 624). Ajoutons que cette opération préservera la barque de toute atteinte de l’humidité venant du sol.

On trouve le même emploi de pierres en Iliade XIV, 409-410, où Ajax frappe Hector d’un caillou, et où il est dit qu’il y en a πολλά, θοάων ἔχματα νηῶν, ‘beaucoup, servant d’étais aux vifs navires’. L’érudit byzantin Eustathe de Thessalonique, savant byzantin du XIIe siècle, commentateur d’Homère, dit à propos de ce vers : Ἔχματα δὲ καὶ νῦν κρατήματα, στηρίγματα, ὑπερείσματα ‘Les ἔχματα sont ici des maintiens, des consolidations, des soutiens’. Voici une scolie au sujet de ce terme ἔχματα dans ce passage : ἐρείσματα πρὸς τὸ μὴ ἔνθα καὶ ἔνθα κλίνεσθαι ‘des appuis pour empêcher de s’incliner d’un côté ou de l’autre’.

C’est avec le même usage que s’emploient les ἕρματα dont nous allons nous occuper.

Iliade I, 486 : ὑπὸ δ᾽ἕρματα μακρὰ τάνυσαν, ils installèrent sous (le navire) de longs étais. On retrouve ces ἕρματα μακρά dans l’Hymne à Apollon 507. Voici le commentaire que fait à ce vers Eustathe : Εἰσὶ δὲ νῦν ἕρματα τὰ ὑποκείμενα ταῖς ναυσὶν ἐκ ξύλων ἐρείσματα ἐφ᾽ὧν αἱ νῆες ἐρείδονται ‘Ce sont là les étais de bois sur lesquels reposent les navires’. L’édition Leaf commente ainsi ces ἕρματα μακρά :  « shores, either large stones or beams of wood, so as to keep the ship upright. » (étais : soit grandes pierres soit poutres de bois pour garder le bateau droit.)

Nous préférons voir ici un dispositif de bois plutôt que de longues pierres, rejoignant ainsi le commentaire d’Eustathe et celui de G.S. Kirk, The Iliad, a commentary, Cambridge University Press, 1992 : « They draw up the ship on the beach… and fix (literally ‘stretch’) tall props, obviously of wood, against it to hold it upright.» ([Les étais] redressent le navire sur la plage… et fixent (littéralement ‘étirent’) de grands supports, évidemment en bois, contre lui pour le tenir droit.)

Nous trouvons une autre allusion à ces ἕρματα au vers 154 du chant II de l’Iliade, où les Argiens « retiraient de dessous les nefs les étais des navires » (ὑπὸ δʹᾕρεον ἕρματα νηῶν).

On peut se demander, pour chaque texte, quels éclairages archéologiques il faut choisir : du bois ou de la pierre, un surélèvement par rapport au sol ou un maintien du navire en position bien verticale. Mais il nous suffit, pour notre investigation étymologique, de noter qu’il s’agit d’un mouvement ou d’une orientation vers le haut.

De même nous ne nous étendrons pas sur le sens figuré de soutien : ἕρμα πόλεως,‘soutien de la cité’, à propos d’un personnage en vue, etc.

 

2) Le sens de tas

Dion Chrysostome, ou Dion de Pruse en Bithynie (40-120 après J.-C.), nous parle des pouvoirs magiques d’Orphée. Les animaux étaient envoûtés par sa voix, les arbres s’avançaient vers lui avec leurs fleurs et leurs fruits, les pierres se mettaient en mouvement et se réunissaient, ὥστε μεγάλα ἕρματα ἀθροίζεσθαι λίθων πλησίον αὐτοῦ ‘de telle sorte que de grands tas de pierre s’assemblaient près de lui’ (Discours 77-78, 19).

Il y a une certaine sacralité dans de tels ἕρματα. Cela peut entraîner la pensée vers d’autres tas de pierres, ceux qui guidaient le long des chemins, et indiquaient des limites. Ce sont les Ὲρμαί.

Lisons l’article HERMAE du Dictionnaire des antiquités de Daremberg et Saglio. En des temps fort anciens « Hermès était vénéré sous la forme tantôt d’un tas de pierres ramassées dans les champs et amoncelées sur le chemin… tantôt sous la forme d’un énorme phallus… C’étaient là les vestiges d’un temps où, à défaut de chemins tracés, le voyageur n’avait pour se guider que ces pierres entassées de distance en distance, auxquelles à son tour il ajoutait la sienne. Puis ils sont devenus des piliers surmontés de la tête du dieu Hermès. Mais ces indications ne sauraient suffire à éclairer les origines du dieu Hermès et ses rapports avec ces cairns. »

À l’article Hermès du Dictionnaire de l’Antiquité (traduction française, parue en 1993 dans la collection Bouquins, de l’ouvrage The Oxford Companion of Classical Literature, 1989) nous lisons « Le nom d’Hermès, qui apparaît dans les tablettes en linéaire B, semble dériver d’herma, un tas de pierres élevé afin de marquer une frontière. » Mais selon certains savants, ce nom d’Hermès pourrait avoir une origine égéenne ou micrasiatique ; la rencontre phonique entre ce nom et les cairns dont nous avons parlé aurait abouti au panorama que nous connaissons.

Ainsi, par suite d’une évolution interne au grec ou d’une sorte de contamination, le groupe ancien de ἕρμα s’est élargi en s’associant à Ἑρμῆς et à ses dérivés, en particulier à ἕρμαιον ‘don d’Hermès, aubaine, proie’ (définition de Chantraine).

Note sur un passage à éclaircir. Le dictionnaire grec-allemand de Passow donne à ἕρματα un sens voisin de celui de tas dans un passage de Diodore de Sicile (V, 70). Il s’agit de la cité fabuleuse de Dicta ; (on dit que dans cette cité abandonnée) διαμένειν ἔτι καὶ νῦν ἕρματα τῶν θεμελίων ‘subsistent encore maintenant des ἕρματα de ses fondations’. Pour Passow, il s’agit de ruines, donc d’amas inorganisés résultant d’effondrements. Il nous semble plutôt que nous avons ici le sens 1), et qu’il s’agit des substructions assurant la stabilité de ce qui repose sur elles.

 

3) Le sens de lest équilibrant un bateau.

Il y a un article ἕρμα dans la Souda (on disait autrefois le Lexique de Suidas), illustré par cette citation d’Arrien : ἕρμα τε εἰς τὴν πρύμναν ἐνθέντες τοῦ ἐξᾶραι ἐς ὕψος τὴν πρώραν. ‘ayant mis du lest à la poupe pour redresser la proue’.

Puis le sens s’est élargi à la simple idée de charge sans cette fonction d’équilibre.

 

4) Le sens d’écueil.

Parmi les divers sens de ἕρμα, le lexicographe Hésychius présente ainsi ce dernier : τὸν πετρώδη καὶ ἐπικυματιζόμενον ὥστε μὴ βλέπειν τόπον τῆς θαλάσσης ‘le lieu rocheux de la mer, recouvert de flots empêchant de le voir’.

Un écueil, c’est bien cela, mais il n’est pas que cela, comme nous allons le voir plus loin.

 

  1. Une étymologie pour ἕρμα

Passons à la recherche étymologique.

Chantraine commence sa notice par ces mots : « Les emplois divers du mot ἕρμα peuvent, comme nous l’avons dit plus haut, se déduire du sens de « pierre ». C’est là une petite inadvertance du maître, car il a indiqué dans la première phrase de sa notice qu’il peut s’agir de poutres…

Continuons notre lecture : « Cela posé, il est impossible pour ce dérivé en -μα de structure ancienne d’établir une origine indo-européenne plausible. »

L’expression « structure ancienne » renvoie au fait qu’en morphologie indo-européenne les neutres en -mn (qui ont donné les neutres en –μα du grec) sont construits sur le degré e de la racine. Sur la racine *ῥεϝ- ‘couler’ on a pour désigner le courant ἡ ῥοή et τὸ ῥεῦμα.

Nous allons voir s’il est vraiment impossible de découvrir une origine indo-européenne. Beekes pose un point d’interrogation pour l’étymologie. Il remarque, comme l’avait déjà fait Frisk (Griechisches etymologisches Wörterbuch, 1960), que selon les diverses significations de ἕρμα, des correspondants indo-européens divers ont été proposés, mais qu’aucun d’entre eux n’est compatible avec l’ensemble de ces significations. La question est à reprendre.

Ainsi le sanscrit várṣman- (neutre) ‘hauteur, sommet’ correspond parfaitement au grec ἕρμα si on pose un étymon *wers-mn. L’esprit rude du grec s’explique par la présence de la sifflante (Lejeune, Phonétique, § 183). La racine *wers- se prête à exprimer l’idée d’aller ou de faire aller vers le haut.

Cette étymologie convient à notre sens 1) : idée de surélever (un bateau) ou de le maintenir bien droit par des étais.

Elle convient parfaitement aussi au sens 2) : idée de tas, d’amoncellement se développant vers le haut.

Pour le sens 3), le lest équilibrant un bateau, on a rapproché le lituanien svarùs ‘lourd’, ne voyant dans ces ἕρματα que des masses pesantes. C’est là une mauvaise appréciation des choses qui est ancienne. Pour le dictionnaire de Bailly, ἕρμα en ce sens désigne « ce qui fait qu’une chose appuie ou enfonce, ce qui alourdit. » C’est oublier que cet appui a une fonction : il déclenche un jeu de forces qui redresse le navire ou le maintient bien droit sur la mer. Le passage de la Souda cité plus haut est bien significatif. Il est arrivé qu’au lancement, des bateaux basculent sur la mer et se couchent sur un flanc, côté bâbord ou côté tribord, faute d’avoir été bien lestés.

Un ἕρμα en ce sens est encore un *wers-mn, avec idée de faire aller vers le haut.

Reste à voir le sens 4) : écueil.

Il est rare qu’on ait l’occasion de rire en consultant un dictionnaire étymologique. Commentant le rapprochement étymologique entre ἕρμα pris en ce sens et le sanscrit várṣman– ‘hauteur, sommet’ dont nous avons parlé, Beekes nous déclare ceci : « This etymology disregards the fact that cliffs under the sea surface are denoted. » (Cette étymologie néglige le fait que ce sont des falaises sous le niveau de la mer qui sont désignées.) Certes, mais ces rochers qui forment des écueils, et qu’on peut voir en naviguant prudemment à leur proximité, ont l’aspect d’éminences montant du fond des mers. Ce sont les hauts fonds dont on parle dans la géographie de ces lieux et dans les manuels de navigation, et que connaissent bien les navigateurs. Beekes ne connaissait-il pas les hauts fonds ? N’aurait-il jamais navigué ? Les écueils sont des sommets de hauteurs sous-marines. Le navire qui se fracasse contre un écueil a heurté une montagne, une montagne qui s’élève jusqu’à atteindre presque la surface de la mer.

Ce rattachement de ἕρμα ‘écueil’ à un étymon *wers-mn, repoussé par Beekes et par bien d’autres, est donc parfaitement valable.

Il est valable pour les quatre sens de ἕρμα que nous avons distingués.

 

Il est intéressant de réfléchir à cette étude sur ἕρμα en songeant aux emplois du suffixe -μα, dont l’étude est difficile (Chantraine, Formation, § 181, p. 140). On le connaît bien comme exprimant le résultat d’une action (ποίημα, résultat d’un ποιεῖν).  On peut discerner cette valeur dans ἕρμα au sens de ‘tas, résultat de dresser verticalement des éléments’.

Ce suffixe peut avoir aussi, dans des formations archaïques, une valeur instrumentale. Un ἄκεσμα sert à guérir (ἀκέω ‘guérir’). Un δέσμα sert à attacher (δέω ‘attacher’). De même un ἕρμα de galets au fond d’un navire, c’est ce au moyen de quoi on en stabilise la verticalité.

Assez souvent -μα signale un processus interne à la chose. Ainsi un ῥεῦμα ‘un courant’ est ce en quoi se réalise un ‘écoulement’, un *ῥέϝειν ‘couler’, dont le ῥεῦμα est le siège.  En un ἕρμα au sens d’‘écueil’, de ‘montagne’ sous-marine, se réalise un ‘dressement’, un *wers- dont l’ἕρμα est le siège.

 

Jean-Victor Vernhes

       Maître de conférences honoraire

       Université d’Aix-Marseille

 

Centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297)

Note

[i] Lors de la préparation de cet article, j’ai bénéficié d’un sondage lexicologique effectué par Marie-Hélène Delavaud-Roux, dont nos lecteurs connaissent les contributions, Et j’ai eu des échanges par courriels avec Rémy Viredaz. Qu’ils soient chaleureusement remerciés, mais j’assume la responsabilité de cet écrit !

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Jean-Victor Vernhes, “Une étymologie pour la syrinx ?”

► ὁ λύχνος n° 158, mars 2021, article dix.

Henry d’Arles, Pan et Syrinx ? Musée Longchamp, Marseille, (Wikicommons)

Une étymologie pour ἡ σῦριγξ, la syrinx ?

 

La syrinx ou flûte de Pan, chacun la connaît : le mot désigne un instrument rustique fait d’une série de tuyaux accolés et d’inégale longueur. Dans Daphnis et Chloé, l’écrivain grec Longus nous raconte comment le dieu Pan, après avoir poursuivi la nymphe Syrinx, créa cet instrument de musique et lui donna le nom de la nymphe. Vous avez ce texte dans mon Initiation au grec ancien, p. 131. Mais il y a bien des variantes dans les légendes de la Grèce.

Laurent Calvié, spécialiste des musicographes grecs, me précise qu’il convient également d’indiquer le poète latin Tibulle (II, 5), et que le lexicographe Pollux (IV, 69, p. 222 éd. Bethe) évoque aussi les flûtes de Pan à tuyaux inégaux (ὑπολήγοντες εἰς τὸν ἐλάχιστον ἀπὸ τοῦ μεγίστου ‘avec une décroissance du plus grand au plus petit’). Il me rappelle aussi le poème figuré (calligramme) de Théocrite intitulé Syrinx, qui se compose de vingt vers de longueur décroissante.

Mais, ajoute-t-il, dans les représentations figurées, ces syrinx à tuyaux inégaux sont plus rares que celles à tuyaux égaux. À l’intérieur des tuyaux de même longueur on coulait plus ou moins de cire, afin d’obtenir la hauteur de son souhaitée.

La flûte de Pan peut aussi être désignée par le mot πηκτίς, qui habituellement désigne une harpe et se rattache étymologiquement au verbe πήγνυμι ‘assembler, ajuster, construire’. Cela signifie simplement que l’objet est un montage, et n’indique rien de sa spécificité. Ce verbe peut s’employer par exemple à propos de navires ; ainsi en Iliade, II, 664, nous lisons αἶψα δὲ νῆας ἔπηξε ‘et vite il construisit des navires’. Le constructeur de navire est un ναυπηγός. Le mot πηκτίς a pu être transféré à la flûte de Pan, créée par une autre façon d’opérer un πηγνύναι, par un assemblage de tuyaux avec de la cire. Le fait que les tuyaux peuvent être égaux ou inégaux est sans incidence sur notre recherche d’une étymologie.

Laurent Calvié, que j’en remercie, m’a également communiqué au sujet de la syrinx d’autres précisions techniques, avec d’utiles références bibliographiques. En voici l’essentiel, auquel j’ai ajouté la traduction des citations grecques : « Sur la question qui vous intéresse, me dit-il, le locus classicus est un fragment d’un ouvrage anonyme intitulé Hagiopolitès dans le Parisinus graecus 360 et édité dans A.-J.-H. Vincent, Notice sur trois manuscrits grecs relatifs à la musique, Paris, Imprimerie royale, 1847, p. 262, que je reproduis tel quel : Σύριγγος εἴδη δύο· τὸ μὲν γάρ ἐστι μονοκάλαμον, τὸ δὲ πολυκάλαμον ‘Il y a deux espèces de syrinx, l’une a un seul tuyau, l’autre en a plusieurs’. Cette source tardive est confirmée par Athénée (Deipnosophistes, IV, 184a, p. 401, 12-16 éd. Kaibel), qui cite Euphorion (3e-2e s.) : Εὐφορίων δ᾽ ὁ ἐποποιὸς ἐν τῷ περὶ μελοποιῶν τὴν μὲν μονοκάλαμον σύρριγγα Ἑρμῆν εὑρεῖν, … τὴν δὲ πολυκάλαμον Σιληνόν, Μαρσύαν δὲ τὴν κηρόδητον ‘Le poète épique Euphorion dans son traité De la mélopée <dit> qu’Hermès inventa la syrinx à un seul tuyau, …., Silène celle à plusieurs tuyaux, et Marsyas le collage à la cire’[1]. »

 

Attachons-nous d’abord à ce qui fut notre point de départ, la syrinx polycalame, et nous nous occuperons ensuite de la monocalame.

On trouve en grec bien des mots en -ιγξ. « … aucune autre langue indo-européenne ne fournit de dérivés nominaux présentant cette structure. Les mots de ce groupe sont parfois obscurs, ils peuvent être suspects d’être des arrangements de mots empruntés. » (P. Chantraine, La formation des noms en grec ancien, p. 398). « L’hypothèse d’un emprunt méditerranéen ou oriental semble plausible », dit le même auteur dans son Dictionnaire étymologique de la langue grecque. Et pour Beekes, on s’y attend, c’est du pré-grec assurément.

Le suffixe -ιγξ n’est donc pas indo-européen et il est certain qu’il y a eu emprunt. Mais une langue peut faire usage d’un suffixe emprunté. Nous nous livrons en français à bien des créations spontanées avec le suffixe -ing emprunté à l’anglais. Le grec a pu créer des mots en ajoutant le suffixe emprunté -ιγξ à des éléments lexicaux de son propre fonds. Explorons cette voie pour σῦριγξ.

Οn joue de cet instrument en le déplaçant sur les lèvres de façon à souffler successivement dans les tuyaux émettant la note voulue. Les gestes sont comme ceux d’un joueur d’harmonica. On tire, avec la main, sur les lèvres, l’instrument vers la droite, vers la gauche…

On songe alors au verbe σύρω ‘tirer’. Il y aurait eu adjonction du suffixe -ιγξ à σῡρ- qui est le thème de ce verbe à l’imperfectif et à l’aoriste. Ce suffixe se rencontre dans divers termes techniques et en particulier dans le nom de deux autres instruments de musique : ἡ σάλπιγξ, ‘la trompette’ et ἡ φόρμιγξ, ‘la lyre primitive’.

On aimerait trouver, pour étayer cette hypothèse, au moins un texte où le verbe σύρω décrirait ce geste de la main d’un joueur de flûte de Pan. Or ce texte, le voici. Dans une épigramme de l’Anthologie (IX, 586), le poète, Cométas l’Archiviste, conversant avec le dieu Pan, lui dit :

Πὰν φίλε, πηκτίδα μίμνε τεοῖς ἐπὶ χείλεσι σύρων

Mon cher Pan, continue à tirer ta flûte sur tes lèvres

Dans la traduction de la collection ‘Budé’, σύρω est traduit par « tirer des sons », alors que de toute évidence il s’agit d’une flûte de Pan que le dieu lui-même déplace sur ses lèvres en exerçant sur elle des tractions. Le complément d’objet de σύρων est πηκτίδα, accusatif de ἡ πηκτίς, terme dont nous avons parlé plus haut, qui ici désigne la syrinx, et ne saurait signifier ‘des sons’. En outre on ne trouve jamais, avec σύρω, un complément d’objet désignant un son.

La traduction anglaise de la collection Loeb est « Ply the pipe with thy lips », ce qui relève de la même incompréhension. Le verbe σύρω est escamoté, et il est témérairement donné à ἐπί + datif un sens instrumental.

 

L’étymologie ici proposée convient parfaitement à la σῦριγξ polycalame, à la flûte de Pan, faite d’un assemblage de plusieurs tuyaux. Mais le mot s’est appliqué aussi à la monocalame, au pipeau dont le tuyau unique était percé de trous latéraux qu’on bouchait ou débouchait avec les doigts, et qui ne se distinguait de la flûte (αὐλός) que par l’absence d’anche. Il ne saurait y avoir ici un déplacement de l’instrument sur les lèvres. Il n’y a pas ici de σύρειν. Le mot σῦριγξ s’est néanmoins, par généralisation, appliqué aussi à l’autre instrument rustique qu’était ce pipeau que nous venons de décrire, avec oubli de l’étymologie rattachant le mot à l’idée de tirer.

Mais selon quel processus s’est opérée cette généralisation ? Une première piste s’offre à nous, qu’on peut illustrer par l’exemple que voici. Une mise en quarantaine est à l’origine un confinement de quarante jours pour raisons sanitaires. Or on a récemment entendu parler de quarantaines de dix jours, etc. Et voilà le mot employé pour désigner l’essentiel : tout confinement pour raisons sanitaires, avec effacement de la notion de quarante jours, qui était l’origine étymologique du mot et faisait de celui-ci un signe motivé. De tels processus sont fréquents dans l’histoire des mots

Nous avons un processus de ce type pour σῦριγξ. L’étymologie de ce mot apparaît lorsqu’il désigne la flûte rustique dont nous avons parlé, faite d’un assemblage de plusieurs tuyaux, et maniée selon une certaine gestuelle donnant son nom à l’instrument. Mais ensuite, avec oubli de l’étymologie et effacement de la référence à ce geste, le mot a désigné globalement cet ensemble d’instruments rustiques à tuyaux dépourvus d’anche qu’étaient les pipeaux et les flûtes de Pan.

 

Cette généralisation se comprend bien dans une ambiance de rusticité. Cette rusticité de la σῦριγξ apparaît dès les plus anciens textes : en Iliade XVIII, 525-526, sont représentés sur le bouclier d’Achille δύω νομῆες τερπόμενοι σύριγξι, ‘deux bergers trouvant leur bonheur dans leurs syrinx’. Dans le Philoctète de Sophocle, vers 213-214, il est dit que la syrinx est un instrument de ποιμήν (de berger). Au livre III de la République de Platon, dans le passage où il y a bannissement des instruments de musique, nous lisons qu’après la grande élimination, « λύρα… καὶ κιθάρα λείπεται, κατὰ πόλιν χρήσιμα, καὶ αὖ κατ᾽ ἀγροὺς τοῖς νομεῦσι σῦριγξ ἄν τις εἴη » ‘il reste la lyre et la cithare, choses utiles dans la ville, tandis qu’aux champs pour les bergers il pourrait bien y avoir quelque syrinx’ (399d). L’expression par le potentiel (ἄν…εἴη) et l’indéfini τις font sentir qu’on entend rester dans le vague, et que le mot σῦριγξ ne renvoie pas à un objet bien défini. On sent un sourire condescendant dans ce τοῖς νομεῦσι σῦριγξ ἄν τις εἴη : on est ἀστεῖος (‘urbain, distingué’), on est bien loin de ce qui est ἀγροῖκος (‘rural, rustique, rustre’), et il serait inélégant d’avoir l’air de se trop bien connaître en instruments de musique agreste[2].Ainsi le vocabulaire grec ne s’est pas soucié de distinguer le pipeau de la flûte de Pan, et a fait usage globalement du terme de σῦριγξ, qui étymologiquement renvoie au plus typique, au plus emblématique de ces instruments du monde rural : la flûte de Pan.

Ce mot σῦριγξ, qui nous renvoie à des tuyaux de flûte, s’est étendu à divers champs sémantiques, en désignant des choses ayant quelque ressemblance avec un tuyau : trachée, bronche, galerie souterraine, couloir… Le latin médical en a tiré syringa ‘seringue’ ; pour ce dernier mot, on regardera dans ὁ λύχνος n° 149 (mars 2018) l’article de Christian Boudignon De la syrinx à la seringue : https://ch.hypotheses.org/2176

Cette évolution a un parallèle dans l’histoire de notre mot tuyau : il vient d’un terme francique[3] désignant la corne, le cor.

Jean-Victor VERNHES

Maître de conférences honoraire

Université d’Aix-Marseille

Centre Paul-Albert Février

 

[1] « Ces deux témoignages, écrit L. Calvié, sont mentionnés dans S. Michaelides, « Syrinx », The Music of Ancient Greece. An Encyclopedia, London, Faber & Faber, 1978, p. 314-315. Voir aussi Daniel Paquette, L’instrument de musique dans la céramique de la Grèce antique. Études d’Organologie, Paris, De Boccard, coll. « Université de Lyon II – Publications de la Bibliothèque Salomon Reinach » [4], 1984, p. 63 : « Le terme de syrinx s’applique à tout instrument insufflé directement sans le concours d’une anche. Deux modèles ont existé : la syrinx monocalame qui correspond au pipeau et la syrinx polycalame ou flûte de Pan ».

[2] Nous ne sommes pas encore à l’époque où la pastorale sera de mode (Théocrite, Longus…).

[3] Le francique est la langue des anciens Francs. Beaucoup de mots français en proviennent.

 

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Christian Boudignon, “Vous parlez grec et vous ne le saviez pas” (n°48)

► ὁ λύχνος n° 158, mars 2021, article un.

Micra, Mégane, Clio et leurs sœurs

Pierre Mignard, La muse Clio 1689 (Musée des beaux arts de Budapest), Wikicommons

On connaît en France la polémique sur cette famille Renaud qui voulait appeler sa fille Mégane. Après procès et appel, il a été décidé en l’an 2 000 que la petite fille pourrait garder son nom, sans que le ridicule de la référence à la Renault Mégane fût un argument suffisant pour la faire changer de nom. Car il est bien difficile de choisir un nom pour sa fille quand on est parent, ou pour une voiture quand on est constructeur.

Parfois, on se trompe. On ne connaît pas en Europe la Mazda Laputa parce qu’elle n’y a pas été commercialisée. Quant à la Renault Koleos, elle porte le nom du « vagin » en grec moderne : κολεός [koléos]. On raconte que cela fit bien rire nos amis grecs.

Mais pourquoi donc choisir des noms grecs pour les voitures ? Vous allez me dire que Mégane n’est pas tout à fait un mot grec[1]. Le terme n’existe pas dans les dictionnaires. Il s’agirait en fait du diminutif de Marguerite. Mais comme Marguerite vient de Μαργαρίτης [Margaritès] qui signifie la « perle »… le mot est bien d’origine grecque !

Surtout, c’est en référence à l’adjectif μέγας [mégas] « grand », très probablement, que ce nom a été choisi pour la voiture. Les commerciaux ont sans doute songé à l’adjectif au féminin μεγάλη [mégalè], la « grande », mais comme Mégale aurait fait penser à l’araignée mygale, ils ont préféré, je crois, Mégane. Inversement, la Micra de Nissan est clairement liée à l’adjectif μικρά [mikra] la « petite ».

Tout cela me fait penser à Micromégas (« grandpetit »), le fameux personnage de Voltaire, qui selon qu’il est chez des géants ou des nains est considéré comme « grand » ou « petit ». Voici les premiers mots du conte :

« Dans une de ces planètes qui tournent autour de l’étoile nommée Sirius, il y avait un jeune homme de beaucoup d’esprit que j’ai eu l’honneur de connaître dans le dernier voyage qu’il fit sur notre petite fourmilière ; il s’appelait Micromégas, nom qui convient fort à tous les grands[2]. »

Je rêve, quant à moi, d’une voiture Micramégane, assez grande pour y mettre un vélo et qui se rétrécirait quand, en ville, l’on n’a pas de place pour se garer.

Mais revenons sur terre, pourquoi ce choix de noms grecs pour des autos ? Une première réponse, insatisfaisante, serait qu’automobile étant déjà à moitié grec (avec le premier élément αὐτο- [auto-] marquant l’autonomie du mouvement), on a continué… simple paresse ! Une deuxième réponse serait que cela fait un bel effet de donner le nom d’une déesse à une voiture. On l’a fait pour la DS, pourquoi ne pas continuer avec la Clio, qui porte le nom de la muse Κλειώ [Kleiô] la « donneuse de gloire » ? Quant à Zoè, pour une voiture électrique censée être écologique, quoi de plus évocateur que la « vie » ζωή [zôè][3]. Elle est quasiment une déesse chez l’hérétique Ptolémée au IIe siècle après J.-C., qui imagine que Vie et Raison (Ζωὴ καὶ Λόγος) sont un des premiers couples divins, — ils ont certainement divorcé depuis. Ces deux réponses ne nous convainquent guère.

Imaginons une autre histoire. Le patron de Renault aurait eu un ami helléniste, un certain Jean Micromégas, qui lui aurait soufflé le nom de la Clio. Il aurait fait fortune, quitté ses livres et mené la vie de château. Et j’aurais conclu par ces mots : « Voyez, le grec mène à tout, même à la fortune ! » Mais cette histoire est presque vraie.

Après avoir épuisé tous les numéros de R3 à R30, Renault avec la Clio a changé la donne et cela lui a porté chance. La Clio est devenue la voiture « française » la plus vendue dans le monde. Cela explique la vogue des noms grecs chez Renault et son associé Nissan… Mais qui est le créateur du nom Clio ? C’est Marcel Botton, né au Caire en 1946 et débarqué à quatre ans en France sans parler un traître mot de la langue de Rabelais. Adulte, il crée avec un ami un logiciel pour inventer des noms, puis ils le perfectionnent en lui faisant créer des insultes comme « Rappule » ou « Petteque ». L’industrie s’intéresse au logiciel, et voilà comment notre Marcel trouve sa muse Clio, connaît la fortune et devient président-fondateur de la bien nommée société NOMEN. Marcel Botton n’est peut-être pas helléniste, mais il est pour le moins hellénophile puisqu’il aime à recruter des commerciaux doués de culture classique. Car, même s’il le déplore dans un article de notre confrère Robert Delord[4], force est de constater qu’ici dans notre douce France, « il y a une ségrégation par la langue », et que pour le malheur des uns et le bonheur des autres, la connaissance de l’étymologie, voire des langues anciennes, est un sérieux atout pour faire avancer sa petite auto…

 

Christian Boudignon

Université d’Aix-Marseille

[1] On peut penser aussi que Megane viendrait de l’accusatif masculin μέγαν [mégan] « grand », donc d’un mot grec, même s’il n’est pas fréquent de choisir une forme déclinée à un autre cas que le nominatif. Mais la finale sonnait peut-être mieux à l’oreille que le nominatif masculin ou neutre.

[2] Voltaire, Romans et contes en vers et en prose, préface, notices et notes d’Ed. Guitton, Paris, 1994, p. 28.

[3] Une autre interprétation plus courante mais, à mon avis, un peu étrange, serait de dire que cela correspondrait à l’acronyme de « Zéro émission » de gaz polluant. Mais d’où viendrait le –o- ?

[4] https://www.arretetonchar.fr/nous-avons-besoin-des-langues-cultures-de-lantiquite-marcel-botton/

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Paul Challobos s’entretient avec Florence Patte sur son livre

► ὁ λύχνος n° 157, novembre 2020, article cinq.

Entretien de Paul Challobos avec Florence Patte.

Florence Deville-Patte, La femme qui replantait des mots, Albi, 2020, 194 pages, 16 €

Couverture du livre “La femme qui replantait les mots”

[Paul Challobos apprécie le livre de Florence Patte qu’il a déjà signalé dans notre numéro de juillet 2020, et qui est aujourd’hui l’objet de leur entretien. Le livre, maintenant en version imprimée  est publié par un sympathique et courageux éditeur albigeois, Jérôme Poitte : éditions Un Autre Reg’Art, 17 rue Balzac, 81000 Albi. Tél. 06 30 94 53 09 unautreregart.albi@orange.fr

On peut aussi commander sur le site internet : unautrereg-art.com

Dans les difficiles circonstances actuelles, nous sommes aux côtés de toutes celles et de tous ceux qui, comme Florence Patte et Jérôme Poitte, assureront par leur ferveur la sauvegarde de l’art noble du livre.]

 

Paul Challobos (C.) : Chère Florence, lorsque j’ai en main un livre qui me passionne, je me demande comment est venue à l’auteur l’idée de l’écrire, quelles gestations l’ont préparé, quelle aventure a été, pour lui ou pour elle, son écriture.

Florence Patte (P.) : Moi aussi, lorsque je dévore le livre d’une talentueuse personne, ou lorsque j’écoute une chanson que j’affectionne particulièrement je me demande toujours mais d’où lui est venue l’idée, quel a été le déclic. En somme, je m’intéresse aux principes de l’inspiration, à la genèse des inventions humaines, aux intuitions et aux étincelles premières à l’origine de tout projet. Et maintenant que La femme qui replantait des mots a été publiée, je serais tentée de me poser la même question à propos de moi-même. Pourquoi ce livre plutôt que rien ? L’on dit souvent qu’un parcours personnel se dessine grâce à des rencontres : ce fut bien le cas pour la gestation de La femme qui replantait des mots.

C. : Alors, dis-moi d’où t’est venue l’idée, quel a été le déclic.

P. : En juin 2018 à Marseille, à l’occasion d’une soirée grecque organisée par l’association Nausicaa au Lycée Sévigné, Catherine Faner, qui enseigne en ce lycée, me présente Jean-Victor Vernhes [le fondateur de la revue Connaissance hellénique]. Je me souviens qu’en raison d’une journée particulièrement épuisante, j’avais hésité à venir. Et me voilà attablée en face du fameux helléniste ! Je lui trouvais une certaine ressemblance avec Marc Chagall, qui était d’origine russe, et je me demandais s’il avait lui aussi cette origine. Et comme il faisait allusion à un ami qui enseigne les langues anciennes à Saint-Pétersbourg, je lui ai adressé, pour le tester, la parole en russe… et nous avons eu une petite conversation en cette langue !

C. : Voilà qui renforçait l’illusion. Mais cette illusion a-t-elle beaucoup duré ?

P. : Non, car de fil en aiguille nous avons appris à nous connaître, nous avons évoqué des souvenirs de Grèce : évocation de paysages, rencontres, lectures partagées… Il nous disait sa passion pour le grec, tant ancien que moderne. Sous l’effet sans doute de l’excellent résiné que nous dégustions, il nous a raconté comment dans le golfe de Corinthe, près de Patras, au cours d’une baignade avec son amie grecque (il appelle cela des bains linguistiques) il a failli, disait-il, la noyer. Ils n’avaient plus pied et il la faisait tellement rire par ses propos qu’elle avait bien du mal à nager… Et puis il a raconté d’autres choses encore : l’authentique berger d’Arcadie, le plâtrier helléniste… J’en parle dans ma postface et dans les dernières lignes de mon livre.

C. : Voilà une ambiance qui est bien loin de l’image conventionnelle de la gravité académique et universitaire. On pense à Aristophane ou à Lucien de Samosate, que nous devrions pratiquer davantage.

P. : Et la conversation a opéré sa magie. Ma voisine, Arielle Chopard, a parlé de La jument de Socrate et de quelques autres livres passionnants. C’était comme un signe, un fil tendu. Je renouais avec mes études de linguistique et avec ces séjours en Grèce qui avaient illuminé mes années d’études. Après vingt ans de « sevrage » au cours desquels j’étais partie vivre à l’étranger, sans avoir l’occasion d’enseigner le grec ancien dans les lycées français, je me suis retrouvée au collège André Malraux, à Marseille, où l’option de grec ancien a été créée. Et voici que par un hasard providentiel, tout un passé resurgissait : cet amour que j’avais éprouvé pour le grec revenait en force. Et intact. J’attrapai au vol les étincelles qui scintillaient dans cette tablée. Le lendemain, je dressai l’ébauche d’un livre total, dans lequel je mêlerais l’origine des mots à des souvenirs autobiographiques, leur musique à des odeurs, en jouant sur un double clavier : ce que les mots signifient et ce qu’ils nous suggèrent.

C. : Magnifique ! Des sons et des senteurs : voilà qui est baudelairien ! Et de l’autobiographie entrelacée avec de l’étymologie…

P. : J’ai eu envie de révéler les multiples facettes bienfaitrices de l’étymologie à la fin de chaque chapitre. A la façon dont Shéhérazade s’arrange pour captiver le sultan. Faire de la didactique, l’air de rien, si bien que le lecteur, bercé par la magie des mots, ne se rend pas compte tout de suite qu’il est en train « d’apprendre » quelque chose.

C. : Je reconnais là tes préoccupations pédagogiques.

P. : Elles se réalisent aussi dans les ‘Arbres à mots’ que nous avons fabriqués avec les élèves à l’atelier LAB du collège. Ces arbres illustrent l’intérieur de ma couverture. L’exposition Au cœur des mots a été présentée à la Journée académique de la pédagogie (JAP 2019).

C. : Et pourquoi amalgamer étymologie et aperçus autobiographiques ?

P. Pourquoi ?
 Les textes autobiographiques m’ont toujours fascinée : avec eux, on passe de la confession intime à la dimension universelle. Jean-Jacques Rousseau évoque-t-il un souvenir d’enfance cuisant (l’épisode du ruban volé, dans les Confessions) ? Nous voilà tous concernés par l’injustice qu’il a vécue. J’ai pensé qu’en associant la recherche étymologique aux souvenirs personnels qu’ils m’évoquaient, j’allais entraîner mon lecteur avec moi vers une certaine forme d’universalité.

C. : Tu as su le faire, sans nulle gravité, avec un sérieux qui ne se prend pas au sérieux.

P. : J’ai voulu privilégier l’humour, pour ne pas être dans la poussière livresque et muséale, privilégier aussi l’anecdote pour ainsi renouer avec la tradition littéraire antique, et vivre joyeusement la culture pour mieux la transmettre. Ici aussi, comme tout à l’heure, nous pouvons songer aux textes humoristiques de Lucien ou d’Aristophane….

C. : L’ambiance de ton livre me fait en effet penser un peu à celle de ces textes, et aussi à celle de ton fameux repas grec qui pourrait bien avoir quelque affinité avec Le Banquet de Platon.

P. : Là, tu exagères ! Je dirai simplement que mon souci a été de composer, tout en étant pédagogiquement utile, un essai littéraire artisanal : d’où l’importance des illustrations. La meilleure des pédagogies comporte un aspect artisanal et cousu main … Les meilleurs cours sont ceux que l’on a vécus de l’intérieur et cuisinés soi-même. La pédagogie n’admet pas de placage : ce n’est pas parce que l’on trouve un cours « tout cuit » sur Internet qu’on saura le faire passer…Voilà pourquoi j’ai absolument voulu éviter l’aspect dictionnaire…

C. : En effet, les vingt-quatre mots étudiés ne sont pas présentés comme dans un dictionnaire. Et j’ai apprécié dans ton livre à la fois son utilité pédagogique et ton talent d’illustratrice. Mais quelque chose me trotte dans la tête : c’est son titre La femme qui replantait des mots. J’ai vécu dans une ambiance de jardinage : on semait, on repiquait, on transplantait, on regardait pousser, on regardait mûrir. Alors…

P. : Ce titre s’est imposé à moi dès le début de mon travail. Dès que je me suis attaquée au premier mot, m’est apparu le personnage de Jean Giono qui, dans L’homme qui plantait des arbres, était occupé à faire renaître une forêt en un lieu déboisé. Il semait des graines avec une constance admirable, avec foi. Et l’on vit renaître une vaste forêt. Je me suis lancée dans cette entreprise avec le même état d’esprit, pour reboiser notre vocabulaire. J’avais la ferme intention de bousculer tout ce qui m’insupporte dans notre société actuelle : l’ignorance satisfaite, l’amnésie galopante à l’encontre de notre héritage classique, l’oubli des mots et de leur « épaisseur ». Mon projet a été un projet citoyen.

C. : Et ton livre est une merveille, comme tes livres précédents.

P. : Merci, Paul.

Entretien réalisé le 13 octobre 2020  après-midi au café aixois La Belle Epoque.

 

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Jean-Victor Vernhes, “Une étymologie pour τόπος (topos)”

► ὁ λύχνος n° 156, juillet 2020, article treize.

Note sur l’origine du mot τόπος (topos)

Ou : une jolie trouvaille étymologique

 

Portrait de Thomas More par Hans Holbein le Jeune, collection Frick (New-York), Wikicommons

 

Il s’agit ici d’éclairer l’origine du mot usuel et bien connu ὁ τόπος ‘le lieu’, qu’on retrouve dans topographie (description d’un lieu géographique), dans le terme de mathématique topologie (connaissez-vous le ruban de Möbius ?), dans topique (en pharmacie, un médicament topique agit à l’endroit où on l’a appliqué), dans… utopie. Ce mot vient du nom d’Utopia, qui dans un ouvrage paru en 1516 de l’écrivain anglais Thomas More, désigne une île imaginaire, organisée en république idéale. Ce nom est formé sur la négation οὐ et sur τόπος : c’est l’île qui n’a pas de lieu, qui n’existe nulle part. Et chacun sait le sens général qu’on a donné à ce terme d’utopie. Les élèves adorent qu’on leur fasse découvrir de telles choses.

Mais d’ou vient donc ce τόπος ? Chantraine, passant sous silence tout ce qui fut échafaudé sur la question, dit simplement, dans son dictionnaire étymologique du grec, que l’étymologie de ce mot est inconnue. Il ne se rencontre pas dans les plus anciens textes, et n’est attesté que depuis Eschyle. On peut soupçonner qu’il n’appartient pas à l’héritage indo-européen, et qu’il a été créé par le grec. Mais comment ?

En lisant un article d’Éric Dieu (Université Toulouse II Jean Jaurès), j’ai rencontré une hypothèse fort séduisante, proposée dans un article de John Chadwick (Lexicographica Graeca. Contributions to the lexicography of Ancient Greek, 
Oxford, Clarendon Press, 1996, p. 280–286). Le mot proviendrait de tournures d’une parfaite grécité du type περὶ τὸ ποῦ ἀπορῶ « je ne sais pas où (j’ai laissé mes lunettes, j’ai posé mon portable, etc. » : cette phrase s’analyse littéralement en « je suis dans l’embarras au sujet du ‘où ?’ ». Le τὸ ποῦ aurait été réinterprété comme génitif d’un mot de type λόγος, et en aurait pris l’accentuation.

Le John Chadwick en question est le savant qui assura en collaboration avec Michael Ventris le déchiffrement du mycénien, annoncé en 1953 dans un célèbre article commun du Journal of Hellenic Studies.

Un argument complémentaire en faveur de cette étymologie, précise Éric Dieu, a été apporté par Charles de Lamberterie dans la Chronique d’étymologie grecque 7 (Revue de philologie 77/1, 2002), p. 137 : chez Eschyle, c’est-à-dire dans les emplois les plus anciens de τόπος, ce nom se construit avec le génitif dans plus de la moitié de ses occurrences, alors qu’un peu plus tard, dès Sophocle et Euripide, il se rencontre le plus souvent sans complément.

Cette hypothèse n’est pas indiquée dans l’Etymological Dictionary of Greek de Robert Beekes (2010). Il m’a semblé intéressant de la faire connaître aussi largement que possible. Cela aussi fait partie des choses que les jeunes élèves, ainsi que tout un public, adorent découvrir.

Quant à l’article d’Éric Dieu, (Compte rendu de : Andreas Opfermann. Univerbierung. Der passive Wortbildungsmechanismus), où l’on trouve un survol des diverses hypothèses étymologiques sur τόπος, vous pouvez l’atteindre par le lien suivant :

https://www.academia.edu/43142767/Compte_rendu_de_Andreas_Opfermann._Univerbierung._Der_passive_Wortbildungsmechanismus._Brême_Baar_Verlag_Studien_zur_historisch-vergleichenden_Sprachwissenschaft_8_SHVS_8_2016_362_p?auto=download&email_work_card=download-paper

Jean-Victor Vernhes

Maître de Conférences honoraire

Université d’Aix-Marseille

 

 

Connaissance Hellénique

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Christian Boudignon : Vous parlez grec et vous ne le saviez pas (n°43)

► ὁ λύχνος n° 153, juillet 2019, article douze.

Bong-Joon-ho  (à gauche) montant les marches du festival de Cannes en 2019 (cliché A. Thuillier AFP)

Parasite

 

Jamais parasite n’eut tant de gloire. Cette année, à Cannes, il a reçu la palme d’or. Bingo ! Oui, je parle du film coréen de Bong, je veux dire Bong Joon-ho qui montre une famille des bas-fonds qui peu à peu prend le contrôle de la villa d’une riche famille bon chic bon genre. Tout commence par un cours d’anglais. Je ne saurai vous dire le titre en coréen (기생충), mais en français, ou plutôt en franco-grec, c’est Parasite, car, oui, parasite est un mot grec.

On connaît surtout le parasite qui est un animal qui vit en cohabitation avec un autre. Le petit Robert donne un autre définition d’un sens plus ancien et un peu moins fréquent : “personne qui se nourrit en sachant se faire inviter chez les autres” ou bien “convive attaché à la table d’un riche qui devait le divertir”. Le parasitisme est un art : face aux riches qui vivent dans l’opulence mais comme rats morts s’ennuient, le pauvre déploie des trésors d’inventivité. Il sait raconter des histoires et faire rire. Un jour, il est fils du vice-roi des Indes. L’autre jour, il est atteint de sclérose en plaque, mais continue sa profession de danseur pour combattre la maladie. Un troisième jour, il vous explique comment il sauve de la prostitution des jeunes filles sur une plage du Maroc. Il a vu un avion dont le réacteur a pris feu sauvé d’un crash certain par l’habileté d’un pilote ; les journaux n’y ont consacré qu’un entrefilet ; écœuré de si peu de reconnaissance, le pilote s’est suicidé. Evidemment sa patronne est amoureuse de lui : l’autre jour, elle s’est jetée dans ses bras pour l’embrasser mais reprenant ses esprits, elle s’est enfuie en courant. Michel de Grèce voulait lui marier sa fille, mais il l’a refusée. Au restaurant, le président du Liban, son ami, lui fait offrir une corbeille de fruits. On ne se lasse pas de l’écouter : parasite, c’est un métier. Sa vie amoureuse réelle est plus chaotique : il réussit à épouser une belle diplomate, mais elle ne traîne guère avec lui. Pour les diplômes d’ailleurs, il sait les inventer au besoin. Quant à sa vie professionnelle, c’est une partie d’équilibriste en permanence : il n’a pas de doctorat, mais il est directeur d’un institut de recherche financé par quelque émir. Je ne lui jetterai pas la pierre, car ce serait blâmer le premier héros de toute littérature, le fameux Ulysse, dont les aventures ne sont peut-être qu’affabulation de parasite au banquet des Phéaciens. Sa hâblerie, en tout cas, réussit à le faire mener en bateau chez lui, couvert de présents plus qu’il n’en eût ramené de Troie.

Le mot parasite apparaît en français en 1500 dans une traduction d’une comédie latine (dans le Thérence en français). Car le parasite (en latin : parasitus) fait les délices de la comédie. C’est un héritage grec du personnage de comédie qu’est le παράσιτος [parásitos] littéralement, celui qui est « à côté [pour manger le] pain ». Le mot vient de la préposition παρά [para] et de σῖτος [sitos] « céréales, pain, nourriture » Lucien de Samosate dans son Parasite ou Que le métier de parasite est un art défend même l’idée que cet art est l’art par excellence car on y trouve plaisir dès l’initiation. A la différence de l’art de parler grec, par exemple, qui demande un certain apprentissage fastidieux de la grammaire et du vocabulaire, dès qu’on se lance dans le parasitisme, on fait bombance gratis et l’on s’enivre de ses propres mots. Et puis, rien de plus noble que l’origine de cet art puisqu’il naît de l’amitié ! Lucien fait même dire à un personnage (ch. 48) qu’Aristogiton, qui avec Harmodios avait libéré Athènes des tyrans à la fin du VIe siècle, était lui aussi un parasite :

οὐχὶ καὶ Ἀριστογείτων, δημοτικὸς ὢν καὶ πένης, ὥσπερ Θουκυδίδης φησί, παράσιτος ἦν Ἁρμοδίου;

“Est-ce qu’Aristogiton, qui était un homme du peuple, un pauvre homme, comme le dit Thucydide, n’était pas le parasite d’Harmodios ?”

Le mot est entré en français par voie savante. Il n’a donc pas été déformé, sinon, comme d’habitude, en écourtant sa fin qui devient un –e muet. Pour le sens premier, le français populaire préfère « pique-assiette » à parasite. Mais parasite a acquis un nouveau sens, qui est, selon le Trésor de la Langue Française, celui de « personne qui vit, prospère aux dépens d’une autre personne ou d’un groupe de personnes. » Belle évolution, qui d’ailleurs embrouille un peu les choses. On ne sait plus bien qui parasite qui. Qui sont les fainéants ? Est-ce le pauvre qui est le parasite du riche ou bien le riche qui est en fin de compte le parasite de la société ? C’est cette seconde option que suggère le neveu de Rameau (parasite par excellence), en abordant le narrateur attablé dans le café de la Régence à jouer aux dames, au début du dialogue du même nom écrit par Diderot :

« Ah ! Ah ! vous voilà, monsieur le philosophe ; et que faites-vous ici parmi les fainéants ? Est-ce que vous perdez aussi votre temps à pousser le bois ? (C’est ainsi qu’on appelle par mépris jouer aux échecs ou aux dames.) »

Le parasite n’est pas celui qu’on croit. Voilà qui donne à réfléchir…

Christian Boudignon

Maître de conférences en langue et littérature grecques

Université d’Aix-Marseille (Sciences de l’Antiquité)

 

 

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Jean-Victor Vernhes : Une étymologie pour ΚΩΛΥΩ ‘empêcher’ ?

► ὁ λύχνος n° 151, novembre 2018, article onze.

Pénélope attendant Ulysse, bague en or provenant de Syrie, Ve siècle, Cabinet des médailles, Paris, Cliché Jastrow (Wikicommons)

Consultons pour ce mot les dictionnaires étymologiques du grec. Selon Frisk, « étymologie non éclaircie » (« nicht überzeugend erklärt »). Selon Chantraine,« non expliquée ».  Pour Beekes : < ? >.

Le mot n’est pas chez Homère, ni chez Hésiode. On peut soupçonner pour ce terme relativement tardif soit un emprunt, soit une formation grecque familière qui aurait tardé à entrer dans la langue littéraire.

Nous optons pour cette dernière hypothèse et posons à l’origine une locution κῶλα λύειν ‘couper les jambes’, non au sens chirurgical de ‘sectionner, amputer’, mais au sens donné à ce mot lorsqu’on dit, par exemple à propos d’une boisson comme la bière qu’on aurait mieux fait de ne pas prendre avant de participer à un marathon, ou à propos d’un choc émotionnel : « Ça m’a coupé les jambes. » De là, pensons-nous,vient κωλύειν par haplologie, c’est-à-dire par simplification (du grec ἁπλός‘simple’).

Le premier élément de cette locution est τὸ κῶλον, qui désigne un membre d’un être humain ou d’un animal, plus particulièrement les jambes ou les pattes. Quant à λύω, il a ici un effet de sens se rattachant à l’idée générale de ‘défaire, dissoudre’ : la force de cohésion qui unissait les parties n’existe plus.

Du point de vue sémantique, nous avons là une matrice métaphorique[1] : l’idée d’empêchement s’exprime volontiers par l’image d’un obstacle fait au jeu normal des jambes. Le mot empêcher lui-même reflète le bas latin impedicare, dérivé de pedica ‘piège pour attraper les animaux par la patte’ ou ‘entrave attachée aux pieds’. En latin classique on a impedire ‘mettre dans des entraves’ ou au figuré ‘embarrasser, empêcher’. Ces mots se rattachent au latin pes, pedis ‘pied’. Quant aux mots entrave, entraver, ils se sont employés primitivement pour désigner des liens qu’on attachait aux pattes de certains animaux, les chevaux surtout,pour les empêcher de se déplacer. De tels emplois métaphoriques prennent parfois une tonalité expressive et familière, comme dans l’expression tirer dans les pattes. Pensons aussi à l’anglais to impede, impediment.

De bonne heure, grâce au progrès technologique, les jambes n’ont pas été pour l’homme le seul moyen de déplacement, et le jeu métaphorique a suivi : mettre des bâtons dans les roues.

Nous allons nous attarder quelque peu sur les deux concepts opératoires dont nous sommes en train de faire usage : pour le sens, celui, que nous venons de dégager, de matrice métaphorique ; pour la forme, celui d’haplologie.

Cette dernière est la simplification d’un mot. Elle consiste, lorsque se suivent deux syllabes commençant par la même consonne, ou du moins se ressemblant beaucoup, à supprimer l’une d’elles : ainsi l’ancien verbe contreroler est devenu contrôler.

Le Précis de phonétique historique du latin de Max Niedermann (Paris 1953) en donne pour cette langue plusieurs exemples dans ses deux dernières pages (176-177). Ainsi honestas ‘honorabilité, honnêteté’ (on attendrait *honestitas, formé sur honestus ‘honnête’, avec le suffixe -itas), semodius ‘demi-boisseau’ (on attendrait *semimodius, formé sur modius‘boisseau’, avec le préfixe semi-).On pourrait ajouter d’autres exemples, comme le doublet pulpamentum/pulmentum ‘ragoût,nourriture’.

La Phonétique historique du mycénien et du grec ancien de Michel Lejeune (Paris 1972) nous donne des exemples de ce phénomène (§ 334, p. 291). Le plus connu est ἀμφορεύς ‘amphore’, pour ἀμφιφορεύς attesté chez Homère. Ici aussi,on pourrait ajouter d’autres exemples. Ainsi dans le Dictionnaire étymologique de la langue grecque de Pierre Chantraine (1968-1980), à l’article λαῖλαψ, -απος ‘ouragan’ est cité, provenant d’un papyrus magique, un λαιλαφέτης ‘qui envoie l’ouragan’, pour *λαιλαπ-αφέτης (le second élément -αφέτης se rattache à ἀφίημι au sens de ‘faire partir’). Le nom Βόσπορος, qui désigne le Bosphore et d’autres détroits, interprété depuis l’antiquité comme le «passage du bœuf», peut élégamment s’expliquer par une haplologie de *βοFόσπορος(= βοὸς πόρος)[2].

Revenons à notre matrice métaphorique signifiant la notion d’empê­chement par l’image d’une intervention au niveau des pieds ou des jambes : elle est bien représentée en grec. Sont formés sur le thème du nom du pied (ὁ πούς, ποδός) : ἐμποδίζω ‘mettre une entrave aux pieds’, d’où ‘empêcher’ ; ἀνδραποδίζω, ‘munir un homme d’une entrave’ c’est-à-dire ‘faire un esclave d’un ennemi prisonnier’, d’où, par dérivation inverse, τὸ ἀνδράποδον ‘le prisonnier réduit en esclavage’ ; ἐμποδὼν εἶναι ‘être dans les pieds’, c’est-à-dire ‘gêner, empêcher’ (cf. notre expression familière ‘on l’a toujours dans les pattes’ !). Avec le vocalisme e (celui que nous avons vu dans le latin pes, pedis) : ἡ πέδη et surtout αἱ πέδαι, ‘les entraves’.

Pensons aussi à ὑποσκελίζω ‘faire un croc en jambe’ (cf. τὸ σκέλος ‘la jambe’) : c’est faire quelque chose à la jambe par dessous. Au figuré, c’est compromettre l’action de quelqu’un, lui faire obstacle, l’empêcher de réaliser ce qu’il veut.

Particulièrement intéressante est l’expression γυῖα λύειν ‘relâcher les membres’. Ce terme de γυῖα (dont le singulier n’est pas usuel) désigne les membres et les articulations de façon générale. Les γυῖα sont le siège du tonus physique et moral : ἐκ δέος εἵλετο γυίων ‘il ôta des membres la frayeur’ (Odyssée VI, 140 et passim) ; γυῖα ἐλαφρὰ θεῖναι ‘rendre les membres dispos’ (Iliade, V, 122). Il s’agit plus particulièrement des membres inférieurs. En Iliade, XIII, 512, Idoménée est fatigué : Οὐ γὰρ ἔτ᾽ἔμπεδα γυῖα ποδῶν ἦν ὁρμηθέντι ‘les articulations de ses jambes n’avaient plus de fermeté dans son élan’.

Cette relaxation peut être agréable et bénéfique. En Odyssée XVIII, 189 nous voyons Pénélope dormir d’un bon sommeil, λύθεν[3] δὲ οἱ[4] ἅψεα πάντα, ‘et elle avait toutes les articulations détendues’. Même scène et même expression en Odyssée, IV, 794.

Dans une série de passages homériques le γυῖα λύειν est loin d’avoir cet aspect bienfaisant, le relâchement étant causé par une blessure mortelle, et la victime gît à terre comme un pantin désarticulé.

Iliade, VII, 12. Ἕκτωρ δ᾽Ἠιονῆα βάλ᾽ ἔγχει ὀξυόεντι/αὐχέν᾽ ὑπὸ στεφάνης εὐχάλκου, λῦσε δὲ γυῖα ‘Hector frappa Éionée de son javelot aigu, au-dessous de son casque de beau bronze, et lui défit les membres’.

Iliade, IV, 469. Ici Agénor s’attaque à Élépénor, dont le flanc s’est trouvé un moment découvert : οὔτησε ξυστῷ χαλκήρει, λῦσε δὲ γυῖα ‘il le blessa de sa pique de bronze, et lui défit les membres’.

Iliade, XI, 240. Iphidamas s’avançait contre Agamemnon, mais ce dernier se défendit : τὸν δ᾽ἄορι πλῆξ᾽αὐχένα, λῦσε δὲ γυῖα. / Ὣς τὸν μὲν λίπε θυμός… ‘et il le frappa de son épée à la nuque, et lui défit les membres. Ainsi la force de vie le quitta…’. Puis il se mit à le dépouiller. Alors le frère d’Iphidamas vint pour récupérer son cadavre, mais aussitôt Agamemnon οὔτησε ξυστῷ χαλκήρεϊ, λῦσε δὲ γυῖα ‘l’atteignit de sa pique de bronze, et lui défit les membres’ (260). Ainsi les deux frères ἔδυν δόμον Ἄιδος εἴσω ‘pénétrèrent dans la demeure d’Hadès’.

Iliade, XVI, 312. Μενέλαος ἀρήιος οὖτα Θόαντα /στέρνονγυμνωθέντα … λῦσε δὲ γυῖα ‘le valeureux Ménélas blessa Thoas à un endroit découvert de sa poitrine, et lui défit les membres’.

Iliade, XVI, 465. Patrocle s’attaque à Thrasymène, l’écuyer de Sarpédon : τὸν βάλε νείαιραν κατὰ γαστέρα, λῦσε δὲ γυῖα ‘il le frappa au bas-ventre et lui défit les membres.’

Dans un autre groupe de passages, les choses sont moins cruelles.

Iliade, VII, 6. Il s’agit ici, dans une comparaison, de marins qui se sont épuisés à ramer, καμάτῳ δ᾽ὑπὸ γυῖα λέλυνται ‘et leurs membres sont rompus de fatigue’.

Iliade, XIII, 85. Ici encore, c’est la fatigue qui défait les membres. Les Achéens font une pause auprès de leurs fines nefs : τῶν ῥ᾽ἅμα τ᾽ἀργαλέῳ καμάτῳ φίλα γυῖα λέλυντο ‘leurs membres étaient rompus d’une douloureuse fatigue’.

Odyssée, VIII, 233. Ulysse participe à des jeux chez les Phéaciens. Il peut participer, dit-il, à divers jeux, mais il n’est pas bon à la course, car il a été durement éprouvé sur mer :τῷ μοι φίλα γυῖα λέλυνται, dit-il, ‘j’en ai les jambes rompues’.

Odyssée, XVIII, 238. Au début de ce chant, on a vu le mendiant Iros provoquer et insulter Ulysse, et recevoir de lui au cou un magistral coup de poing le mettant en piteux état. Télémaque souhaite voir les prétendants dans le même état : λελῦντο (optatif[5]) δὲ γυῖαἑκάστου ‘et que tous aient leurs membres défaits !’ Ils seraient comme cet Iros, qui a été mis hors d’état de se mettre debout et de rentrer chez lui, ἐπεὶ φίλα γυῖα λέλυνται ‘car ses membres sont défaits’ (ibid., 242).

Odyssée, XVIII, 341. Ulysse ayant répondu durement aux propos insolents d’une servante, voilà toutes les servantes en proie à la panique, λύθεν δ᾽ὑπὸ γυῖα ἑκάστης ταρβοσύνῃ ‘et de terreur toutes avaient les jambes  flageolantes’.

On a parfois aussi une variante de cette expression avec γούνατα :

Odyssée, IV, 703. Pénélope vient d’apprendre que les prétendants veulent tuer Télémaque ; τῆς δ᾽αὐτοῦ λύτο γούνατα καὶ φίλον ἦτορ ‘et elle était là, les genoux et le cœur défaits’. Les yeux pleins de larmes, elle ne pouvait plus parler.

Odyssée, XVIII, 212. Ici les prétendants voient Pénélope descendue dans la salle où ils se trouvent, τῶν δ᾽αὐτοῦ[6] λύτο γούνατ᾽ ‘et ils étaient là, les genoux flageolant’ d’amour.

Mais c’est avec γυῖα que l’expression est usuelle dans l’épopée. Dans tout ce dernier groupe de passages, γυῖα λύειν ou un équivalent signifie l’empêchement de disposer de ses capacités et de faire ce qu’on veut sous l’effet d’une fatigue, d’une blessure, d’une peur, d’une émotion.

Le mot γυῖα va survivre en poésie, mais disparaître du langage usuel. C’est κῶλον qui va en quelque sorte prendre sa place[7]. Ce mot, comme nous l’avons vu, signifie ‘membre’ et plus particulièrement ‘jambes’ d’un homme, ou ‘pattes’ d’un animal. Dans le domaine végétal, le mot a pu désigner une partie d’une tige de roseau allant d’un nœud à un autre, ces nœuds faisant penser à des articulations. Les κῶλα sont en rhétorique les membres d’une période, et en poésie les composants métriques : il y a là une notion d’éléments structurés, de langage articulé.

On voit par là que κῶλα est en langage courant un quasi-équivalent de ce qu’est γυῖα en langage archaïque. L’expression κῶλα λύειν, que nous avons posée à l’origine de κωλύω, est comme une mise en langage courant de l’antique formule γυῖα λύειν, fréquente dans cette phraséologie homérique bien connue dans le monde grec grâce aux aèdes, mais que le parler de tous les jours ne pouvait conserver telle quelle, avec le bon vieux γυῖα !

Une fois κῶλα λύειν devenu κωλύειν par haplologie, tout comme ἀμφιφορεύς est devenu ἀμφορεύς, nous n’avons plus une locution, mais un verbe. Et ce verbe a été pourvu des constructions syntaxiques correspondant à sa signification : κωλύω τινὰ ποιεῖν τι ‘j’empêche quelqu’un de faire quelque chose’.

Il faut se demander si κωλύω a gardé les alternances vocaliques de λύω. Ce verbe est construit sur une racine λῡ/λῠ, où la forme à ῡ représente le degré plein, et la forme à ῠ le degré zéro. On a ῡ à l’imperfectif, ce qui est normal dans un imperfectif radical thématique (mais il peut, du fait de l’hiatus, s’abréger en ῠ) ; ῡ également à l’aoriste et au futur de l’actif et du moyen. Mais on a ῠ à l’aoriste et au futur du passif (ἐλύθην, λυθήσομαι), ainsi qu’au parfait médio-passif (λέλυμαι). On a ῠ au parfait actif (λέλυκα), ce qui s’explique par une réfection sur la forme médio-passive (c’est ainsi que pour φθείρω ‘corrompre’ l’ancien parfait ἔφθορα, avec le degré plein attendu, a été évincé par ἔφθαρκα, refait sur le médio-passif ἔφθαρμαι (construit régulièrement sur degré zéro)[8].

Qu’en est-il de κωλύω ? A l’imperfectif, actif et médio-passif, on a un υ long ou bref, mais un ῡ long à l’aoriste et au futur de l’actif. Jusque-là,il y a parallèle avec λύω, ce qui est garanti par des références à des textes poétiques. Dans les autres thèmes, ce parallélisme nous fait attendre un ῠ bref. Or la tradition lexicologique (les divers dictionnaires et le répertoire de Veitch[9]) nous affirme qu’il y a un ῡ. Mais les références données renvoient toutes à des textes de prosateurs ! Par des sondages sur le Thesaurus Linguae Graecae (TLG)[10], nous ne sommes pas parvenu à trouver des références dans des passages métriques. Il nous restait à chercher comment on accentue le parfait médio-passif : κεκωλύσθαι (comme λελύσθαι), ce qui indiquerait un ῠ bref, ou κεκωλῦσθαι, ce qui indiquerait un ῡ long ? Résultat : 76 occurrences pour κεκωλύσθαι et 85 pour κεκωλῦσθαι.

Cela serait-il dû à une certaine inadvertance des copistes en ce qui concerne l’accentuation ? Un vaste sondage TLG sur λελύσθαι (y compris dans les verbes avec préverbes ) nous donne 270 attestations de cette forme contre 2 pour la forme fautive λελῦσθαι (chez Eusèbe et Himérius). Cela montre que notre tradition textuelle n’est pas sujette à tant d’inadvertance, et qu’il convient de prendre au sérieux le doublet κεκωλύσθαι/κεκωλῦσθαι.

Comment l’expliquer ? Nous voyons en κεκωλύσθαι la forme ancienne, avec maintien de l’alternance de type λύω. Mais peu à peu la parenté entre λύω et κωλύω a cessé d’être sentie, le premier verbe a perdu toute influence sur le second, et l’alternance radicale λῡ/λῠ, n’ayant plus de pertinence morphologique, a eu tendance à être éliminée par nivellement. La forme κεκωλῦσθαι provient de ce nivellement par généralisation de κωλῡ-. Le doublet en question s’explique bien ainsi dans le cadre de notre hypothèse.

Cette hypothèse, on aimerait aussi pouvoir l’étayer par des attestations textuelles de notre locution κῶλα λύειν avant sa transformation par haplologie. Mais nous ne pouvons avoir de telles attestations, car au temps où cette locution se constituait et se transformait, κῶλον n’était pas dans l’usage littéraire. Le mot n’est ni chez Homère, ni chez Hésiode. Il existait cependant dans la langue du temps de ces poètes. Chez Homère en effet nous avons le dérivé ἡ κώληψ, -ηπος ‘articulation du genou’. En Iliade, XXIII,726, nous assistons à une lutte entre Ulysse et Ajax : Κόψ᾽ ὄπιθεν κώληπα τυχών, ὑπέλυσε δὲ γυῖα ‘d’un coup il lui atteignit l’arrière du genou, et en fit céder l’articulation’.

Cet hapax homérique nous révèle le statut lexical de κῶλον à cette époque : le mot existe, mais, étant sans doute de tonalité familière, il est exclu du style soutenu. Il entrera dans la langue littéraire dans l’Athènes de l’époque classique.

Albert J.Van Windekens, dans son Dictionnaire étymologique complé­mentaire de la langue grecque (Leuven, Peeters, 1986) propose pour κωλύω une solution voisine de la nôtre, mais qui en diffère considérablement en ce qui concerne la partie -λύω. Il suppose un *κωλο-λύω subissant une haplologie effaçant la deuxième syllabe.

Le premier élément est bien entendu κῶλον, et il est question, métapho­riquement, d’entraver la démarche des jambes.

Mais il rattache le second élément au thème λευσ- qu’on a dans κατα-λεύω ‘lapider’, λευστήρ ‘qui lapide’, et qui, comme plusieurs auteurs l’ont pensé, signifierait ‘pierre’.

Sur cette base, il pose *κωλο-λυσ- > κωλύ-. Cela signifierait « mettre, placer une pierre (ou des pierres) devant le jarret, les pattes, les pieds », de manière à empêcher, à gêner la démarche.

Ce qui, dans cette hypothèse, concerne le second élément, est fort critiquable sur plusieurs points.

—L’étymologie de λεύω et obscure, et il n’est pas certain qu’on puisse dégager une racine *λευσ- signifiant ‘pierre’.

—Si ce verbe était formé sur un thème terminé par -σ, on verrait apparaître des formes en -σθην, -σμαι, etc.(cf. l’aoriste passif ἐλεύσθην).

—Le -λυσ- du second élément ne peut être que le degré zéro de λευσ-, et ne peut avoir qu’un ῠ bref. On voit mal comment on aurait abouti à un thème κωλῡ-, avec ῡ long.

—Enfin il ne semble pas qu’on puisse empêcher de marcher en mettant des pierres devant les pieds.

Pour ces diverses raisons, il est préférable de prendre, comme nous l’avons fait, λύω comme second élément. Cela ne pose pas de problèmes morphologiques, et nous avons vu, dans des textes anciens, l’emploi fréquent de λύω pour l’expression de cette matrice métaphorique.

Ajoutons, pour terminer, que pour bien élucider le problème de κωλύω, il faudrait trouver l’étymologie de κῶλον. Mais ceci est une autre question.

Jean-Victor Vernhes

Maître de conférences visionnaire

Université d’Aix-Marseille


[1] L’expression vient de Jean Taillardat, qui a publié dans le Bulletin de l’Association Guillaume Budé, décembre 1977, pages 344-354, un article intitulé Images et matrices métaphoriques.  Il a eu un précurseur en la personne de l’abbé Joseph-Philippe Vollat, auteur de l’ouvrage Idéatique et phonétique (A. Picard, 1914).

[2] C’est l’explication de D. J. Georgacas dans la revue américaine Names19 (1971), p. 65-131. Chantraine fait malicieusement remarquer qu’aucun bœuf ne peut traverser le Bosphore. Mais ce sont des bœufs de légende…

[3] λύθεν < *λύθηντ : forme épique pour ἐλύθησαν.

[4] οἱ : forme épique pour αὐτῇ.

[5] Pour *λελύιντο, avec le -ι- caractéristique d’optatif.

[6] Ici, αὐτοῦ est adverbe de lieu : ‘là’.

[7] Il n’y a tout de même pas parfaite identité sémantique entre les deux mots. Dans γυῖα, il y a insistance sur les articulations, considérées comme des centres d’énergie vitale et même de vie émotionnelle. Mais dans notre présente démarche, nous n’avons pas à nous attarder sur ce décalage.

[8] Ce point de morphologie présente une certaine complexité. Le verbe φύω ‘produire’, bâti sur une racine φῡ/φῠ de même type, a un parfait πέφυκα ‘je suis par nature’ qui présente un ῡ long, donc le degré plein attendu : le *πέφῠμαι qui aurait pu l’altérer n’existe pas.

[9] William Veitch, Greek verbs irregular and defective, their forms, meaning and quantity, Oxford, 1879.

[10] Le Thesaurus Linguae Graecae est un programme de consultation électronique des textes grecs antiques.

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Didier Pralon, “Palinodie sur le sens véritable de bibliotaphe”

►   λύχνος, n° 150, juillet 2018,  article deux.

Que signifie lexicalement en grec le mot βιβλιοτάφος, “bibliotaphe” :

“sépulcre de livres” ou “ensevelisseur de livres” ?

Illustration des “Malheurs de Sophie” de la Comtesse de Ségur (wikicommons)

Socrate raconte dans le Phèdre (343b) de Platon que le poète Stésichore avait fait un chant méprisant sur Hélène de Troie. Soudain devenu aveugle, Stésichore comprit qu’Hélène était la cause de son malheur, fit un contre-chant ou une palinodie et, cette fois, prononça un éloge d’Hélène. Aussitôt, il recouvra la vue. Qu’on me permette à mon tour une palinodie sur le mot bibliotaphe.

Les deux interprétations (« ensevelisseur de livres » / « sépulcre de livres ») sont théoriquement possibles.

Une première interprétation : métaphore contre nom d’agent ?

Dans un premier temps, traduisant la lettre 76 de Michel Apostolios (https://ch.hypotheses.org/2136) et consultant les derniers lexiques parus (G.W.H. Lampe Patristic Lexicon ; le Lexicon der byzantinischen Gräzität ; Montanari, Vocabolario della lingua greca), j’ai pensé (contre le Thesaurus d’Henri Estienne) que le mot βιβλιοτάφος était une dénomination métaphorique signifiant “sépulcre de livre”.

Aurait-on dû avoir comme nom d’agent dans le sens d’« ensevelisseur de livres » la forme *βιβλιοταφεύς ? En fait, non. Dans le chapitre X de La formation des noms  en grec ancien, Paris, Klincksieck, 1933, “Les substantifs du type ἱππεύς”, p. 130, P. Chantraine note : “les composés proprement dits sont très rarement affectés du suffixe en –εύς,  le type ἀδροφόνος [« meurtrier »] étant résistant et productif. À côté de ἠνιοχεύς [« cocher »], il faut encore citer πανδοκεύς (attique) [« hôtelier »] mais πάνδοκος est à peine senti comme un composé. Les autres composés appartiennent au vocabulaire poétique, comme μαλοδροπεύς [« cueilleur de pommes »] chez Sappho ; — ou technique, comme μαλακοκρανεύς [« à tête molle »] chez Aristote.”

Ἠνιοχεύς et ἠνίοχος [« cocher »] sont tous deux attestés chez Homère, la distinction ne résultant que de contraintes métriques (voir, par exemple, Iliade V, 505) ; ἠνίοχος, au demeurant, est de loin beaucoup plus fréquent que ἠνιοχεύς. Le seul petit problème reste que ὀχός [« qui tient »], comme τροφός [« nourrice »] ou φονός [« meurtrier »] (Pindare, Pythique IV 250, lexicalisé par Lidell-Scott & Jones, et non par A. Bailly), sont des noms d’agent masculin, φονεύς [« meurtrier »] étant attesté classiquement (Sophocle, Œdipe à Colone 582, Électre 1488), tandis que τάφος (paroxyton) est un nom d’action : “funérailles”, avec, par dérivation synecdotique, la dénomination du résultat de l’action  : “tombeau”.

A cause de ce nom amphibologique τάφος « tombeau », j’ai considéré que βιβλιοτάφος, qualificatif péjoratif, pour ne pas dire désobligeant, signifiait “sépulcre de livre”, désignation purement métaphorique m’évoquant le sarcasme métaphorique du christ contre les pharisiens (τάφοις κεκενιαμένοις « sépulcres blanchis », Matthieu 23,27) : j’ai donc traduit βιβλιοτάφος par« sépulcre de livres », dépréciation plus vigoureuse à mes yeux. Que « fossoyeur de livres ».

Que disent les dictionnaires ?

Henri Εstienne, dans le Thesaurus Graecae Linguae, s.l., 1572, (rééd. amendée par B. Hase, L & W. Dindorf, Paris, Didot, 1830) traduit par qui libros sepelit, « qui ensevelit les livres ».

Ni Lidell-Scott & Jones, Greek-English Lexicon, Oxford, de la première édition (1843) à 10ème, la dernière en date (1990, 1996 pour le Supplement où figure pourtant le nom d’agent βιβλιοκαταγωγεύς “forwarder of documents”= sans doute “expéditeur de documents”, PSI Ι 1410.15 ΙΙ AD), ne lexicalisent le terme, les usages attestés en étant trop tardifs pour eux ; ni  F. Passow, Handwörterbuch der griechischen Sprache, Leipzig, 1841 ; ni W. Pape, Handwörterbuch der griechischen Sprache, 3ème éd., Braunschweig, 1880 ; ni A. Bailly, Dictionnaire Grec-Français, Paris, Hachette, [1894], 16ème édition, 1950 ; ni I. Stamakos, λεξικὸν ἀρχαιάς ἑλληνικῆς γλώσσης, Athènes, 1952-1955.

E.A. Sophocles, A Greek Lexicon of the Roman and Byzantine Periods, New York, 1900, suit Henri Estienne : « burying books ». Le Lexicon der byzantinischen Gräzität ne prend pas parti : βιβλιοτάφος, ὁ : « Büchergrab, der seine Bücher vergräbt » : LetAp 96 (a.1467, le numéro donné de la lettre de Michel Apostolius est manifestement erroné : la lettre 96 est adressée “à Matthieu”, à l’occasion de son mariage et date de 1469/1470). ». Hoven, Lexique de la prose latine de la Renaissance, Leiden, 1994, 2ème éd. augmentée, Leiden-Boston, 2006, glose le calque latin : « Bibliotaphus : quelqu’un qui «enterre» ses livres, qui refuse de les prêter / somebody who “buries” his books, who refuses to lend them : Alde, In Praef. 264, 8 (part., quelqu’un qui refuse de prêter à un imprimeur les ouvrages qu’il possède en manuscrits / some-body who refuses to lend to a printer the works he possesses in manuscripts), < βιβλιοτάφος »

G.W.H. Lampe, A Patristic Greek Lexicon, Oxford, 1961, traduit par « book-sepulchre ». F. Monatanari, Vocabolario della lingua greca, Turin, 2013, traduit comme Lampe : « sepolcro dei libri, di chi possiede libri senza leggerli, ISIDORO epist. 1.127 ».

Un débat savant

J’ai débattu avec Christian Boudignon qui propose dans son étude sur Isidore de Péluse « croque-mort de livres » ou, alternativement, « fossoyeur de livres » (« Malheur à qui ne lit pas ses livres ! », Connaissance Hellénique, avril 2018, Isidore, lettre 1, 127, https://ch.hypotheses.org/2107) et Jean-Victor Vernhes, qui nous a rappelé que les noms d’agent composés du type δορυφόρος [“porteur de lance”] sont normalement paroxytons. Puis, j’ai consulté mon ami Charles de Lamberterie dont voici la réponse (en date du  9 juin 2018) :

« Pour les composés de ce type, le livre à consulter en priorité est, aujourd’hui encore, le Reverse Index of Greek Nouns and Adjectives, Arranged by Terminations with Brief Historical Introductions, de C.D. Buck & W. Petersen (Chicago, Univ. of Chicago Press, 1945), car c’est là qu’on trouve une liste des composés en -ταφος et en -τάφος. En revanche, on ne trouve rien dans le Dictionnaire Étymologique de la Langue Grecque de Chantraine. Il s’agit, selon la règle, de deux classes distinctes :

(a) composés possessifs à accent récessif, à savoir le privatif ἄταφος [« sans sépulture »] et ὁμόταφος [« dans la même sépulture »], à quoi il faut ajouter κενοταφέω et κενοτάφιον [« cénotaphe »]. Tous ces mots sont bien attestés dans la littérature classique, inutile de rappeler l’importance du thème des morts sans sépulture.

(b) noms d’agent paroxytons. Et là, on fait une découverte, car les mots cités par Buck-Petersen, et que l’on peut vérifier dans Lidell-Scott & Jones, ont tous une origine commune précise et bien repérable. Il s’agit de noms de métier qui se sont développés dans l’Égypte hellénistique et romaine, où les rites funéraires avaient l’importance que l’on sait. La documentation est donc essentiellement papyrologique, et le premier membre est, pour l’essentiel, relatif à des animaux sacrés : κριοτάφος, αἰλουροτάφος, ἱερακοτάφος, συνταυροτάφος [« ensevelisseur de bélier », « de chat », « d’épervier », « co-ensevelisseur de taureau »]. Je n’ai pas vérifié si l’accent se trouve dans les papyrus ou bien s’il a été rajouté par les lexicographes, mais peu importe, il n’y a aucune hésitation de toute manière. A partir de là, on trouve aussi νεκροτάφος [« ensevelisseur de morts »], toujours dans les papyrus.

Michel Apostolius a visiblement pris le mot chez Isidore de Péluse, qui est de la région (Henri Estienne l’avait apparemment bien compris). Je n’ai pas vérifié le texte d’Isidore pour voir quel est l’emploi précis du mot chez cet auteur, mais le contexte de la création d’un tel mot ne fait pas de doute, et c’est très probablement Isidore qui a créé le mot. Il faut faire entrer aussi en jeu, bien entendu, le βιβλιοφύλαξ, « l’archiviste-bibliothécaire », autre mot des papyrus (et pour cause), avec βιβλιοφυλάκιον, désignation des « archivistes » royaux (papyrus et Septante). On est toujours dans le même contexte de la monarchie des Lagides et de leurs institutions. Noter par ailleurs que νεκροφύλαξ [« gardien de morts »] se trouve chez Philon, comme par hasard.

Donc, c’est bien un « ensevelisseur de livres ». Mais comme un mot n’est jamais lié par son étymologie, et que la série n’est plus productive dans la littérature, rien n’empêche qu’on ait pu, de fait, le réinterpréter comme « sépulcre de livres ». Mais ce sens dérivé, s’il a existé (ce qui est parfaitement possible), n’est pas « mieux » que l’autre. »

Je cède désormais bien volontiers à leurs arguments, comme à l’estime que mérite Henri Estienne et retiens « fossoyeurs de livres ».

Pour le plaisir, on ne saurait négliger le surnom βιϐλιολάθας, donné à Didyme le Grammairien (souvent assimilé au “Chalcentère”) « qui avait écrit tant de traités qu’il ne pouvait se les rappeler » (A. Bailly, ad locum, répertoriant Athénée, Deipnosophistes XII, 17, 139c, citant Demetrius de Trézène)

Didier Pralon

Professeur émérite de langue et littérature grecques à l’Université d’Aix-Marseille

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Jean-Victor Vernhes propose une étymologie du grec “nosos”, “maladie”

► ETYMOLOGIE GRECQUE,   λύχνος n° 148, novembre 2017, quarantième année, article huit.

Une étymologie pour ἡ νόσος,

‘la maladie’ ?

 

Couverture de l’hebdomadaire littéraire et satirique Loukomorié, n°11, 1916 (Wikicommons)

 

Pour ce mot, « aucune étymologie en vue », nous dit Chantraine dans son DELG (Dictionnaire étymologique de la langue grecque) ; « <?> », dit Beekes, dans son Etymological dictionary of Greek, en ajoutant : «There is no good etymology. » On a la forme νοῦσος chez Homère et Hérodote.

1. Préliminaires.

Nous allons avoir besoin, pour ce qui suit, de garder à l’esprit les traite­ments du groupe *-sw- (ou *-σF[1]-) en grec ancien. Il y a à distinguer deux époques :

Époque I. Elle concerne les -σ- primaires hérités de l’indo-européen. Un groupe intervocalique *σF avec -σ- primaire s’efface avec allongement de la voyelle précédente. Ainsi le nom du temple repose sur un étymon *νασFός, d’où νᾱός (conservé en dorien), d’où νηός (ionien), d’où νεώς (attique), avec métathèse (c’est à dire interversion) des longueurs des voyelles[2].

Époque II. Elle concerne le groupe intervocalique *σF avec -σ- secondaire : un -σ- créé par le grec, non indo-européen, et donc d’apparition plus tardive. Nous en avons un bon exemple dans ἴσος ‘égal’, dont la forme ancienne (attestée en béotien) est FισFος. Chez Homère on a ἶσος : notez le ῑ long. À l’origine de ces formes on pose souvent *widswos (en supposant une parenté avec *weid- ‘voir’). Ici donc le s vient de *-ds- : c’est un sigma secondaire. La forme ancienne FισFος est traitée par effacement du F (avec allongement du ι dans la langue épique).

2. Reprise d’une hypothèse envisagée et abandonnée.

Michel Lejeune[3] a envisagé (« avec hésitation », dit Chantraine) de poser pour νόσος un étymon *νοσFος[4] avec un -σ- secondaire qui serait issu de dentale + σ (*τσ ou *δσ). Ceci dit, le mot reste pour lui « sans étymologie » : en effet, on ne voit ni à quelle famille étymologique ni à quelle structure morphologique on pourrait rattacher *notswos ou *nodswos.

Cette hypothèse pose nécessairement un -σ- secondaire créé par le grec et non un -σ- primaire hérité de l’indo-européen, car un groupe intervo­calique *σF avec -σ- primaire serait traité comme nous l’avons vu : il s’effacerait avec allongement de la voyelle précédente.

Le -σF- de l’étymon *νοσFος avec un -σ- secondaire proposé par Lejeune sera traité de la même façon que celui du FισFος que nous avons vu : effacement du F, d’où νόσος (avec allongement dans la langue épique : νοῦσος[5]).

Nous nous contenterons de ces indications pour montrer l’état actuel de la question. Il ne serait pas bien utile d’en esquisser tout un historique. Passons plutôt à l’exposé de l’hypothèse que nous proposons.

Nous proposons de poser, à l’origine de νόσος, un étymon *noswos, construit sur la racine *nes[6], qui signifie ‘le salut’, et qui associe cette notion à divers contextes. Nous la trouvons dans ὁ νόστος, ‘le retour’ : dans un monde dangereux, le retour dans sa patrie ou dans sa maison, c’est le salut.

Voyons comment se posent, dans notre hypothèse, les problèmes de morphologie, de sémantique et de phonétique.

3. La morphologie.

Un *noswos formé sur la racine *nes- appartiendrait à un type de formation bien connu : il s’agit du petit groupe de formes nominales à suffixe -*wos sur degré o de la racine. Ainsi :

μόνος ‘seul’ < *μόνFος, sur la racine de μένω ‘rester’ ; ionien μοῦνος. Il a été montré par Michèle Biraud, sur exemples homériques, que ce mot « caractérise l’élément qui reste quand on a retiré tous les autres, en particulier le guerrier qui continue à combattre après le repli de ses alliés (Iliade, 11, 405, 467 et 17, 472, etc.)[7] » Il y a là du « Εt s’il n’en reste qu’un, je serai celui-là. »

ὅλος ‘tout entier’ < *solwos ; ionien οὖλος. Sanscrit salva-, latin salvus, ‘sain et sauf’:

ὁ κόρος < κορFος ‘le garçon’ (la forme κορF- du radical est attestée en arcadien). Féminin κόρη ; ionien κοῦρος et κούρη.

4. Lever de bras au ciel.

Je vois, cher lecteur, que déjà vous levez les bras au ciel en repérant deux gros problèmes dans ce qui vient d’être avancé.

D’abord comment faire dériver d’une racine signifiant le salut un mot désignant la maladie ?

Ensuite, notre étymon *noswos ne comporte-t-il pas un -s- primaire ? Or nous avons vu, illustré par l’exemple de νᾱός, que dans ce cas le traitement du groupe intervocalique *-sw- est la disparition de la sifflante avec allongement de la voyelle précédente. Ne sommes-nous pas en train d’appliquer étourdiment à notre hypothétique *noswos le traitement, plus tardif, de *-sw- avec -s- secondaire, comme dans le cas de ἴσος < FισFος ? Ou bien de transposer sur *-sw-, tout aussi étourdiment, les traitements que nous avons vus pour *-nw-, *-lw-, *-rw ?

Nous voici en effet avec sur les bras un gros problème sémantique et un problème phonétique plus gros encore. Nous allons étudier les deux.

  1. La sémantique.

Construit sur la racine *nes, le mot serait originellement en rapport avec la notion de salut. Cette notion, quand il s’agit d’état de santé, exprime l’idée de guérison. On aurait donc eu, dans νόσος, un glissement d’un sens lié à l’idée de santé vers le sens de maladie.

Or nous observons un glissement comparable en latin dans le terme valetudo, dérivé de valeo, ‘être fort, bien portant’. Ce nom a signifié d’abord ‘bonne santé’, puis ‘état de santé’, bon ou mauvais, et même, finalement, ‘mauvais état de santé, maladie’. En dérive, avec ce dernier sens, valetudinarius ‘malade chronique, valétudinaire’. Si les aléas de l’évolution de la langue ne nous avaient conservé de cette famille que le mot valetudinarius, rien ne nous permettrait de soupçonner que son origine étymologique est un mot signifiant ‘santé’.

Et sur notre mot ‘santé’ on peut faire des observations analogues. Il représente le latin sanitas, dérivé de sanus ‘sain’. Il en a le sens positif quand on lève son verre en criant « Santé ! », ou quand à l’occasion des vœux de nouvel an on souhaite à ses amis toutes sortes de bonnes choses « …et surtout la santé ! ». Le sens est plus neutre quand on parle d’un ‘état de santé’. Mais quand à une personne mal en point on dit « Et votre santé ? » ou quand sur la devanture d’un magasin on lit « Fermé pour raison de santé », c’est de maladie qu’il est question. Même dérive sémantique que pour valetudo.

Une dérive sémantique analogue va peut-être nous apparaître en étudiant en russe la racine бол- bol-.

Dans une série de mots, dont certains sont bien connus, cette racine exprime l’idée de grandeur : большой bol’šoï ‘grand’ (qui ne connaît le Bolchoï, le grand théâtre de Moscou ?) ; большевик bol’ševik ‘bolchevik’ (au sens premier ‘majoritaire’), etc.

Or dans une autre série de mots russes, бол- exprime l’idée de souffrir : боль bol’ ‘douleur’, болеть bolet’ ‘souffrir’, etc.

En russe contemporain il y a bien sûr simple homonymie entre бол- ‘grandeur’ et бол- ‘souffrir’. Mais, historiquement, on peut se demander s’il n’y a pas une parenté étymologique entre les deux.

La question a été étudiée par Éric Dieu dans un article sur «L’étymologie du comparatif vieux-slave болии boljii »[8]. Ce comparatif signifie ‘plus grand’. Il se rattache, bien entendu, au groupe de большой bol’šoï ‘grand’, etc.

L’auteur montre la fragilité de l’étymologie qu’on en donne habituellement, qui est le rapprochement avec le sanscrit bálam ‘force’, et propose, de façon plus convaincante, « une parenté de болии boljii avec les formes grecques et arméniennes issues de la racine *h3bhel- ‘augmenter, accroître’, à savoir la famille de gr. ὀφέλλω ‘augmenter, accroître, faire grossir, faire prospérer’… » (p. 262).

Se pose le problème de son vocalisme o. Du point de vue formel, celui-ci s’expliquerait bien, dit l’auteur, par une adéquation du vocalisme de cette forme à celui du verbe dont nous avons vu plus haut la forme actuelle : болеть bolet’ ‘souffrir’, « qui se présente pour la forme comme un ancien parfait (dans lequel le vocalisme o est la norme[9]), et qui en constituerait l’assise verbale. » (p.268).

Encore faut-il que le groupe de болеть bolet’ ‘souffrir’ soit un rameau de celui de большой bol’šoï ‘grand’. On se demande quelle évolution séman­tique lui a fait prendre ce sens de ‘souffrir’ « et rien dans les textes ne nous laisse entrevoir quelle pourrait être l’origine de ce sens » (p. 269)[10].

« On a parfois pensé à un tabou euphémistique[11], par lequel le verbe signifiant ‘être malade’ serait issu d’un sens positif… Cette idée de tabou n’emporte pas la conviction. » (p. 269).

Éric Dieu suggère une autre hypothèse dans les pages 271 et suivantes de son article : le sens de ‘grand’ dériverait vers un sens péjoratif en passant par celui de ‘trop grand, excessif’. Le verbe болеть bolet’ aurait pu évoluer ainsi, « en partant de l’idée d’abondance, d’où de surabondance, d’excès, et en passant de là à celle de mal, puis, par spécialisation, à celle de maladie. » L’auteur indique des parallèles typologiques, comme nos expressions ‘c’est un comble’, ou ‘ça dépasse les bornes’, etc…

Sur ce point nous suivrons un autre chemin, car, si de tels glissements sémantiques existent, en ce qui concerne bol- on constate plutôt, à partir du sens de ‘grand’, des passages à une valeur méliorative. Nous tirons parti, ici, d’indications données par le même auteur dans sa thèse. En serbo-croate et en slovène le comparatif de l’adjectif signifiant ‘bon’ est formé sur ce thème bol-. De plus, « en vieux slave, болии boljii est fréquemment employé… en un sens proche de celui de ‘meilleur’[12]. »

Faut-il, à partir de cela, revenir à l’explication par un redoutable tabou linguistique ? Nous pensons plutôt, du fait qu’on ne parle pas de corde dans la maison d’un pendu, comme dit le proverbe, que le verbe болеть bolet’ a dû suivre une évolution comparable à celle, que nous avons vue plus haut, du mot santé : en rendant visite à un malade, on ne lui dit pas : « Et votre maladie ? » ; on lui dit : « Et votre santé ? » ou « Est-ce que vous allez mieux ? ». Par son association, établie par l’usage, à de tels contextes situationnels, le mot en vient à signifier allusivement la maladie. La différence est que pour болеть bolet’ on n’a pas d’attestation du sens positif qui serait le sens le plus ancien, et qui aurait été complètement gommé : mais n’avons-nous pas remarqué la même chose pour le latin valetudinarius ?

Il m’est arrivé d’être hospitalisé quelques semaines. Tous les matins passait une infirmière qui posait les questions rituelles, demandant si on a bien dormi, si on souffre, etc. L’une des infirmières était d’origine russe. Remarquant que j’avais apporté un manuel de russe, elle me posait ces questions en cette langue, me disant : « болете bolet’e ‘vous souffrez’?[13] »

Alors je me suis mis à imaginer qu’il y a des siècles cette formule signifiait ‘vous allez bien ?’ ou ‘vous allez mieux ?’, et qu’à force d’être tout spécialement associée à de telles situations elle a évolué vers le sens actuel. Les parallèles que nous avons vus en français et en latin invitent à le penser.

On peut concevoir une évolution semblable pour νόσος, sur la racine *nes-, dont le sens de base est ‘sauver’, avec, ici également, effacement de toute trace d’un sens ancien qui serait celui de ‘sauver de la maladie, ramener à la santé’. Cette racine a bien eu cet emploi. On le trouve en germanique : on a en gotique gánisan ‘être guéri, sauvé’ (allemand genesen).

Nous n’en trouvons pas trace en ce qui concerne νόσος. Il se serait complètement effacé, tout comme s’est effacée dans valetudinarius l’idée originelle de santé.

Y a-t-il des parallèles dans d’autres langues ? Que nos lecteurs, s’ils en connaissent, nous le fassent savoir.

  1. La phonétique.

Nous allons commencer ici par un excursus.

Voyons l’Introduction du Dictionnaire de Dauzat[14]. En page XI, il nous présente un aspect de la phonétique historique du français : « La langue a réagi contre diverses évolutions. Les forces conservatrices, représentées par le barreau, les grammairiens… s’efforcent d’en enrayer un certain nombre. »  Dauzat donne comme exemple le passage à é du wé issu du e fermé accentué (ainsi dans monnaie). Cela s’est produit au XIVe siècle. Mais la prononciation wé a presque partout été volontairement restaurée ou maintenue, sous l’influence des couches supérieures de la société, et a subsisté jusqu’à la fin du XVIIIe siècle. Nous voyons par là comment des phénomènes socio-linguistiques contrarient le jeu de la phonétique.

Nous avons en grec un bel exemple d’enraiement de l’évolution phonétique sous l’effet de forces conservatrices, à propos de la prononciation du η. On signale souvent que, dès l’époque classique, on observe la tendance du η à passer à la prononciation i. Les fameuses ardoises de l’Académie sont remarquables sur ce point. Il s’agit de seize plaques de schiste où des écoliers athéniens ont fait des exercices d’écriture. On les date de la seconde moitié du Ve siècle av. J.-C. On remarque des mots où ils ont écrit I au lieu de H : ΑΘΙΝΑ, ΑΡIΣ, ΔΙΜΟΣ au lieu de ΑΘΗΝΑ, ΑΡΗΣ, ΔΗΜΟΣ. Cela révèle une prononciation populaire. Les processus phonologiques étaient en place au cœur de la langue pour le passage à i. Ils commençaient à se manifester, mais la norme sociale a mis le holà et leur a opposé un coup d’arrêt. Le dossier a été bien analysé par Claude Brixhe[15].

Ce phénomène d’enraiement du jeu de la phonétique, avec préservation d’un état ancien sous l’effet de facteurs sociaux, peut concerner non pas un phonème maintenu sous l’influence des classes dominantes, il peut aussi concerner un mot, et être le fait de divers groupes sociaux.

Ainsi, pour le nom du porc, nous avons en grec ὗς et σῦς ; cette dernière forme, tout comme le latin sus, représente le prototype indo-européen *sûs. La forme grecque régulière est ὗς, la sifflante initiale étant devenue un souffle noté par l’esprit rude. Dans σῦς nous avons le maintien irrégulier de cette sifflante. On peut penser ici à un facteur socio-linguistique : dans des milieux ruraux on avait toute la journée maintes et maintes occasions de parler du porc, et de prononcer le mot σῦς ; dans cette incessante pragmatique du cochon, le mot se maintenait sous cette forme[16]. En outre ces milieux, plus ou moins à l’écart des évolutions de la société, en ces temps étrangers aux unifications médiatiques actuelles, étaient souvent conser­vateurs de choses anciennes. Les dictionnaires étymologiques, ne prenant pas en compte ces phénomènes d’enraiement et de conservation, se perdent en supputa­tions sur l’origine de σῦς.

Des étymologies s’éclairent quand on admet ces phénomènes de conservation par enraiement des mécanismes phonétiques réguliers, même si on ne voit pas toujours quelles circonstances en sont la cause.

Prenons le cas de νίσομαι ‘revenir’ (avec -ί- long), apparenté à νέομαι (même sens), à νόστος ‘retour’, etc. Ces mots appartiennent à notre racine *nes-. On a proposé de faire venir ce verbe νίσομαι de *νί-νσ-ομαι : formation thématique de type τίκτω, γίγνομαι, avec redoublement en i, et degré zéro de la racine. Cet étymon est morphologiquement et sémantiquement parfait, mais la phonétique semble poser une difficulté insurmontable : le traitement ancien d’un -νσ- intervocalique est la chute du -σ- et l’allongement de la voyelle précédente[17]; on aurait donc *νί-ν-ομαι avec -ί- long. Mais le traitement récent est la chute du -ν-, toujours avec allongement de la voyelle précédente[18].

Consultons la Grammaire homérique de Chantraine, tome I. En pages 171 et 313, pour raisons phonétiques, il écarte, quoique de façon un peu dubitative, l’hypothèse *νί-νσ-ομαι, en renvoyant à un article de Meillet qui propose de poser un verbe sigmatique *n°s-so- . Mais que serait cette structure ? Un étrange désidératif sur degré zéro, avec point vocalique de timbre i ? En outre, cela donnerait un i bref[19]. Continuons à consulter la Grammaire homérique de Chantraine : en page 440, note 2, il en vient à songer pour νίσομαι à un traitement récent de *νί-νσ-ομαι. Sans doute a-t-il, dans cette note, écouté son intuition[20]. Prolongeons-la en ajoutant que si l’on admet qu’un certain facteur social a pu, enrayant la phonétique, conserver *νί-νσ-ομαι jusqu’à l’époque où a fonctionné le traitement récent du groupe -νσ-, le problème est résolu.

On peut tenter de comprendre quel fut ce facteur social. Le verbe νίσομαι est un mot poétique, étranger au vocabulaire courant, et venant du vocabulaire épique. Les aèdes, dans leur monde à part où s’effectuait la transmission de l’épopée, dans la répétition et la vénération du modèle oral offert par les maîtres, ont pu conserver longtemps le mot sous sa forme la plus ancienne. Le processus a même pu avoir lieu du temps où se constituait la langue épique.

Revenons à l’étymon *noswos que nous proposons. Le traitement régulier de -sw- avec –s- primaire (durant ce que nous avons appelé ‘Époque I’) devait le faire aboutir à *νοῦος, qui, si on se place dans notre hypothèse, doit avoir existé.

Admettons que *noswos ait pu se conserver durant cette ‘Époque I’, ait pu survivre jusqu’à l’arrivée de ce que nous avons appelé ‘Époque II’, et que se soit alors relâché l’enraiement qui en assurait la conservation. Alors cette forme sera traitée selon les lois phonétiques de cette ‘Époque II’: son -sw- sera traité de la même façon que celui, avec -s- secondaire, du FισFος que nous avons vu : effacement du F, d’où νόσος.

Mais de quel milieu social peut venir cet enraiement conservateur ? Ce ne peut être que de milieux où il est beaucoup question de νόσος, de santé, de maladie, de guérison. On peut songer à des pratiques et à des formules rituelles dans les temples d’Asclépios. L’origine de ces institutions guérisseuses remonte à la nuit des temps. Remonte également à la nuit des temps la pratique médicale, où il est sans arrêt question de νόσος. Ce sont là des contextes où l’on parle de guérison dans une ambiance de maladie.

Et qu’a-t-il pu advenir de *νοῦος, aboutissement régulier de notre hypothétique étymon *noswos ? Phonétiquement, c’est *nōos, avec une suite en hiatus de deux o fermés : le résultat serait, par contraction, un *νοῦς qui se confondrait avec le νοῦς < νόος signifiant ‘l’esprit’. Le mot ne serait pas viable.

  1. Une autre voie ?

Une autre voie est possible pour expliquer cette déviation par rapport à la phonétique grecque normale que serait *noswos > νόσος. Le mot pourrait venir d’un parler indo-européen de substrat, voisin du grec, mais dont le fonctionnement phonétique ne serait pas exactement celui du grec. Nous songeons ici à ce qui a été appelé ‘préhellénique B’ : une langue … « qui est décelée par la présence, en grec, d’un vocabulaire indo-européen, mais dont les formes ne correspondent pas à l’évolution phonétique connue du grec.[21]»

Mais nous songeons aussi, et surtout, aux recherches en cours et partiellement publiées de Romain Garnier et Benoît Sagot. Pour ces chercheurs, de façon plus vraisemblable, il ne s’agit plus d’une langue préhellénique indo-européenne de substrat, mais de plusieurs langues de cette nature. Dans un article récent, ils se sont efforcés d’identifier l’une d’elles[22].

  1. Conclusion.

Michel Lejeune avait posé pour νόσος un *noswos à s secondaire (< dentale + s). La phonétique grecque était sauve, mais aucune étymologie n’était en vue. Nous proposons un *noswos à -s- primaire, ce qui ouvre la voie à une étymologie morphologiquement valable et sémantiquement plausible, mais soulève un problème phonétique qu’on peut envisager de résoudre par l’une ou l’autre des deux voies que nous venons d’indiquer.

 

Jean-Victor Vernhes

Maître de conférences honoraire

hantant encore l’Université d’Aix-Marseille

 

[1] F note le digamma qui se prononçait w.

[2] Cf. Lejeune, Phonétique historique du mycénien et du grec ancien, § 130, pages 135-136.

[3] Phonétique historique du mycénien et du grec ancien, § 131, p. 136

[4] Nous retrouvons ce *νοσFος dans le Dictionnaire grec-français de Magnien et Lacroix.

[5] Dans νοῦσος comme dans ἶσος, il n’est pas sûr que l’allongement soit de nature phonétique : il doit plutôt être dû à la nécessité de sauvegarder le rythme du vers épique après la disparition du F. Chez Hérodote, qui emploie toujours le verbe correspondant sous la forme νοσέω, la forme νοῦσος peut être considérée comme un homérisme.

[6] Νous avons, dans deux articles, rattaché en outre à cette racine :

— νόσφι ‘à l’écart’ (ce qu’on met ‘de côté’, c’est pour l’épargner, le sauver). Cet article, paru en janvier 2002 dans le numéro 90 de ‘Connaissance hellénique’, formule papier, est consultable sur :

https://www.academia.edu/19249300/An_etymology_for_νόσφι_far_from_away_from_apart_from_

— ὁ νοῦς < νόος ‘l’esprit’ qui fait qu’on échappe à toutes les embûches. Article paru en novembre 2012 sur notre λύχνος en ligne, et consultable sur : http://ch.hypotheses.org/626.

[7] Cf. la notice μόνος dans le Supplément au dictionnaire de Chantraine.

[8] Bulletin de la Société de Linguistique de Paris 2008, fasc. I, p. 255-282.

[9] Cf. en grec les parfaits actifs à vocalisme o : λέλοιπα, de λείπω, ‘laisser’, etc.

[10] L’adverbe больно bol’no ‘douloureusement’ peut prendre familièrement la valeur de ‘extrêmement’. On a voulu y voir la survivance d’un sens ancien de ‘grandement’. Ainsi dans Serguei Sakhno, Dictionnaire russe-français d’étymologie comparée (Paris 2001), p. 44-45. Mieux vaut sans doute y voir le même glissement sémantique que dans les emplois superlatifs familiers de furieusement, terriblement, vachement, diablement

[11] Ce tabou, dit aussi tabou linguistique est ce qui fait que, par exemple, on évite de prononcer le nom d’une divinité par crainte de mettre en jeu des forces redoutables. Nous avons effleuré la question dans un article sur l’étymologie de ἡ μῆνις, ‘la colère’, à consulter sur :

https://www.academia.edu/10621754/An_etymology_for_une_étymologie_pour_ἡ_μῆνις_anger_la_colère_

[12] Éric Dieu, Le supplétisme dans les formes de gradation en grec ancien et dans les langues indo-européennes (Genève 2011), page 338.

[13] Rassurez-vous, cher lecteur, ma réponse était niet.

[14] Albert Dauzat, Dictionnaire étymologique de la langue française, Paris 1938. Introduction, p. XI.

[15] Claude Brixhe, Les ‘ardoises’ de l’Académie, histoire exemplaire d’un dossier délicat, dans PHILOKYPROS, Mélanges de philosophie et d’antiquités grecques et proche-orientales dédiés à la mémoire d’Olivier Masson, Universidad de Salamanca, 2000.

[16] Dans la morphologie également, on voit le rôle de la répétition dans le freinage de l’évolution linguistique. Les verbes irréguliers qui ont gardé une structure archaïque comme l’alternance vocalique (λείπω/ἔλιπον/λέλοιπα) sont des verbes très usités. Ceux qui ont gardé la structure la plus archaïque, le supplétisme, formation des divers thèmes d’un même verbe sur des radicaux différents (λέγω/εἶπον/εἴρηκα) sont extrêmement usités.

[17] Cf. Lejeune, Phonétique, §123, p. 128.

[18] Cf. Lejeune, Phonétique, §124, p. 129.

[19] Nous laisserons de côté les autres hypothèses, qui ne sont pas plus satisfaisantes.

[20] Mais dans son dictionnaire il n’en parle plus.

[21] Bernard Sergent, Les Indo-Européens, histoire, langues, mythes (Paris 1995), page 141.

[22] Romain Garnier et Benoît Sagot « A Shared Substratum between Greek and Italic », in Indogermanische Forschungen 122/1, 2017, 29-60.

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Christian Boudignon, “Troubadour, un mot d’origine grecque ou un mot d’origine arabe ?”

►  Vous parlez grec et vous ne le saviez pas (n°38) CHRONIQUE LINGUISTIQUE SUR LES MOTS GRECS DU FRANÇAIS POPULAIRE (ὁ λύχνος n° 148, novembre 2017, quarantième année, article premier)

Troubadour : un mot d’origine grecque ou un mot d’origine arabe ?

 

Trobadours. Enluminure allemande anonyme du XIVe siècle, Archiv für Kunst und Geschichte. Berlin (wikicommons)

 

Les troubadours n’en finissent pas de nous faire rêver, surtout le premier, Guillaume IX d’Aquitaine, comte de Poitiers, un sacré bonhomme qui “vient juste de trouver” son poème “en dormant sur un cheval” (Qu’enans fo trobatz en durmen
 / Sus un chivau). Drôle de façon de trouver, me direz-vous !

  1. L’hypothèse arabe

D’ailleurs sur les troubadours, on nous fait des contes à dormir debout. Le mot a-t-il une origine arabe — cela fait rêver — comme le suggèreraient et les thèmes de l’amour et la structure strophique imitant le genre poétique arabo-espagnol du zadjal ? Le mot vient-il plutôt de la tradition poétique latine tardive — cela fait moins rêver, mais c’est peut-être plus simple et vrai ? Les rêveries étymologiques de R. Lemay[1] lui font tirer le mot troubadour du verbe arabe Daraba (avec d emphatique) pour “jouer (d’un instrument)” et du substantif correspondant Darb (ou dialectalement Drab) “jeu (d’un instrument)”, comme un magicien fait sortir un lapin de son chapeau ! J. Ribera[2] s’appuyait autrefois sur la racine Taraba (avec t emphatique) qui signifie “s’extasier” notamment devant la musique et son substantif correspondant Tarab (ou dialectalement Trab ?) “émotion, joie” musicale. Et récemment ces hypothèses ont été remises à l’honneur, sans guère de nouveauté, par M.-R. Menocal[3]. Mais si l’une de ces deux hypothèses était vraie, on devrait alors avoir des drabadors ou des tarabadors avec un a et non des troubadours avec le son o/ou ! En réponse, Lemay (p. 1004) prétend avec Ribera que « la prononciation [de la variante dialectale Trab ? ou de Drab ?] dut tendre à Trob ». On aimerait une attestation. Pour ce qui est de Darb, Lemay ne s’explique pas comment on passe du D au t. Il donne un document mozarabe (p. 1003) où l’on note bien darb ou drab mais nullement trob. Ce n’est d’ailleurs pas le a qui passe à o /ou mais plutôt l’inverse puisque dans cette liste, le mot arabe tounboûr devient dialectalement tabor : le o/ ou est devenu a ! De plus, aucune attestation de ces mots n’est donnée en espagnol. Tout cela n’est pas très sérieux.

2. Les tropes musicales.

Il faut donc, c’est une évidence, suivre une autre piste. Le mot provençal de trobador tout comme son équivalent français trouvère aurait une racine gréco-latine. Le français troubadour est la transcription du provençal trobador qui lui-même viendrait de τρόπος [trópos]. Ce mot grec signifie, selon l’excellent dictionnaire grec-italien de Franco Montanari[4]: 1. direction, 2. manière, 3. nature, caractère 4. mode, style. C’est le quatrième sens qui est à l’origine du mot troubadour. Le très réactionnaire Platon s’insurge dans la République (424c) par la bouche de Socrate contre ceux qui aiment la nouveauté musicale. Qu’on fasse de “nouvelles chansons”, des ᾄσματα νέα, soit ! Mais il faut surtout éviter qu’on approuve un τρόπον ᾡδῆς νέον, “une nouvelle façon de chanter”, “un nouveau mode de chanson”. L’idée de Platon est que si l’on change les “modes musicaux”, les μουσικῆς τρόποι, alors on changera aussi les lois politiques et la cité idéale sera renversée. Ces modes ne sont pas nos modes à nous, mais se rapprochent plutôt de ce que la musique arabe appelle maqam.

Quittons l’Athènes du quatrième siècle avant J.-C. pour Poitiers au sixième siècle après J.-C. où le poète Venance Fortunat (Chants X, 12, 1-4) atteste au début de son poème, pour la première fois en latin dans ce sens, le trópos grec :

« Bien que je voie le bois parleur de la cithare chanter,

la lyre faire par ses cordes ses modulations,

Doux chant auxquels les cuivres semblent répondre,

et que la flûte charme les oreilles avec les caresses de ses tropes,

quoique l’on me tienne ici, tout ébaubi que je sois, pour un invité d’honneur,

muette, ma flûte veut, elle aussi, parler. »

Cum uideam citharae cantare loquacia ligna

Dulcibus et chordis admodulare lyram

(Quo placido cantu resonare uidentur et aera)

Mulceat atque aures fistula blanda tropis:

Quamuis hic stupidus habear conuiua receptus,

Et mea uult aliquid fistula muta loqui.

Il est clair qu’aux modulations (admodulare) de la lyre répondent les variations (tropis) de la flûte de Pan. En plus d’un millénaire, on est passé des modes musicaux de Platon à l’usage de ces modes, et plus particulièrement aux variations qu’ils permettent. Car c’est de ce même sens de variation que vient le mot grec τροπάριον [tropárion] qui apparaît en Grèce un siècle avant Venance Fortunat. Le tropaire est en fait à l’origine un refrain, c’est-à-dire une petite variation poétique et musicale à partir d’un verset de la Bible ou de Grégoire de Nazianze. Le mot tropárion est un diminutif en –árion de trópos. On supposera donc que le mot grec trópos signifiait déjà au Ve siècle ap. J.-C. des “variations poétiques et musicales”, dans un contexte chrétien.

Cela est confirmé par un autre passage des Chants X, 10, 60 de Venance Fortunat : l’heureux homme en croisière sur la Moselle est charmé par la musique jouée sur son navire et l’écho qu’en donnent les rives :

“Tantôt avec un frémissement tremblant, tantôt avec un chant sans accompagnement,

la musique sort des côteaux exactement comme elle surgissait des cuivres.

Les chants relient par leur douceur les rives séparées,

et dans leurs tropes, le fleuve et les collines n’avaient qu’une seule voix.”

Nunc tremulo fremitu, modo plano musica cantu

Talis rupe sonat qualis ab aere meat.

Carmina diuisas iungunt dulcedine ripas,

Collibus et fluuiis uox erat una tropis.

On s’accordera à dire que l’écho est en retard par rapport à la musique produite sur le bateau, et que c’est justement ce retard qui fait la variation, les tropes, comme des répons produits par l’écho au chant premier.

3. De tropes à troubadour.

Et c’est ce sens de tropus qui s’est conservé en latin médiéval, comme l’atteste la première session concile de Limoges quelques années avant 1031 : Inter laudes autem, quæ τρόποι Græco nomine dicuntur, a conversione vulgaris modulationis, dum versus sanctæ Trinitatis a cantoribus exclamaretur [5]… « Parmi les louanges que l’on appelle du nom grec de trópoi, [mot tiré] de variation sur une modulation d’origine vulgaire, quand le verset de la sainte Trinité est chanté par les chanteurs… ». Les participants du concile ont donc à la fois la perception que le mot trópos est grec, qu’il s’agit d’un verset chanté, et qu’il est fait musicalement d’une sorte de ritournelle sur une mélodie populaire ou, comme nous l’avons traduit, d’une variation sur un arrangement d’origine vulgaire.

A partir de là, il est facile de comprendre comment on est passé de tropus à trobador. Prenons la vie du premier troubadour, Guillaume IX d’Aquitaine, comte de Poitiers (1071-1127) :

“Le comte de Poitiers était un des hommes les plus courtois du monde et l’un des plus grands trompeurs de dames ; aux armes, bon chevalier ; peu avare des ses manœuvres de séduction ; et il savait bien trobar et chanter (e saup ben trobar e cantar).

Nous empruntons cette citation à l’excellent livre de notre ancien professeur Michel Zink[6], mais nous refusons la traduction qu’il propose de trobar : “et il savait bien composer des poèmes et les chanter”. Car R. Lemay, dont nous contestions l’étymologie, faisait pourtant une fine remarque dans son article (p. 994) : “employés en relation avec le nouvel art, les termes de trobar et de trobador ne désignent pas l’invention, la découverte, mais bien l’art de chanter et d’accompagner sa voix.” Il faut donc traduire la dernière phrase : “et il savait bien faire des accompagnements musicaux et chanter”.

On a là le sens technique du verbe trobar : “faire des accompagnements musicaux” qui vient tout naturellement (avec sonorisation du p)de tropus au sens de “variation musicale”. Pourquoi aller chercher à Séville, Fès ou Alger ce que l’on trouve à Limoges et à Poitiers ? On ne diminuera pas le prestige de la culture arabe de l’époque en lui ôtant les troubadours et en les rendant à la tradition latine, ou plutôt gréco-latine.

4. Défense de l’étymologie de Gaston Paris

Cette étymologie qui fait dériver trobador de tropus a été proposée depuis longtemps par Gaston Paris[7] et elle est généralement admise. Pourtant, on y met des réserves, comme le fait Michel Zink (p. 308-309) après d’autres. Premier argument : le verbe tropare n’est pas attesté en latin. Cet argument ne vaut rien. Les lecteurs assidus de cette chronique étymologique savent bien que tous les éléments d’une histoire étymologique ne sont pas toujours attestés. Faut-il rappeler aux braves étymologistes ce que disait Ferdinand de Saussure, Cours de linguistique générale (éd. Tullio de Mauro, Paris, 2000) p. 46: “la langue a une tradition orale indépendante de l’écriture, et bien autrement fixe ; mais le prestige de la forme écrite nous empêche de la voir” ? Second argument : on dériverait un sens commun, celui du verbe trouver, d’un sens technique “composer une chanson”. Car, oui, nous soutenons que de ce sens de “faire un arrangement musical” vient le verbe trouver qui a remplacé le mot latin invenire dans le sens de “trouver” en provençal (trobar), français (trouver) et italien (trovare). En espagnol, il est remarquable de noter que le verbe trovar a gardé le sens premier d’ “imiter un arrangement métrique” ou de “composer des vers” même s’il peut être employé en synonyme de fallar “trouver”. Est-il étonnant qu’un sens technique ait servi de matrice à un sens commun ? Est-il surprenant que l’image du musicien qui invente un arrangement musical ait servi de modèle sémantique à toute invention ? On dit bien “faire ses gammes” pour “s’entraîner”. Dans un autre domaine, on est bien parti de l’image d’un “récipient en argile cuite” ou testa pour désigner la tête et mettre kapout le vieux mot latin de caput. Prenons encore l’exemple du synonyme de trouver, à savoir “découvrir” qui signifie à l’origine “mettre à découvert” : ne sommes-nous pas tellement habitués à ce mot que nous ne sentons plus ici l’image du linge que l’on enlève, nous permettant de voir la chose qu’il cachait ? Christophe Colomb, dit-on, a découvert l’Amérique… Quel était ce linge fantastique dont il a ôté le continent ? Aucun, c’est une image. Pareillement, à partir de l’image de l’improvisation musicale, on en est venu à désigner toute invention, toute découverte…

Qu’on soit passé du p de tropus au b de trobar ou au v de trouver n’est pas inattendu. Il en va de même pour le p d’episcopus qui devient b avec obispo en espagnol, abesque en gascon et v avec évêque en français. On retrouve le même phénomène de sonorisation pour le suffixe d’agent bien connu en –ator (qu’on songe à Terminator) devenu en provençal –ador, avec un d au lieu du t.

Nous présentons donc toutes nos sincères condoléances aux tenants de l’hypothèse sarrasine : non, les troubadours ont plutôt “une gueule de métèques, de juifs errants, de pâtre grec” pour reprendre Georges Moustaki, surtout de “pâtre grec”, voire même de “pasteur grec”ou de “pope grec” !

Christian Boudignon,

Maître de conférences de langue et littérature grecque

Aix-Marseille Université

[1] “A propos des origines arabes de l’art des troubadours”, Annales 21/5 (1966), p. 990-1011.

[2] Disertaciones y opúsculos II, Madrid, 1928, p. 140-143.

[3] « The Etymology of Old-Provençal trobar, trobador : A Return to the ‘Third Solution’ », Romance Philology 36 (1982-1983), p. 137

[4] Vocabolario della lingua greca, Turin, 2013.

[5] Cité par Du Cange, Glossarium mediae et infimae latinatis, Niort, 1883-1887, au mot « tropus ».

[6] Les troubadours, une hisstoire poétique, Paris 2013, p. 33.

[7] Gaston Paris, « Trouver », Romania 7, 1878, p. 418-419.

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Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Jean-Victor Vernhes éveille son Egérie

►ETYMOLOGIE GRECQUE,   λύχνος n° 145, novembre 2016, article huit.

Une étymologie pour Egeria, Égérie ?

À Arielle Chopard

Nicolas Poussin, Numa et la nymphe Egérie, musée de Condé (wikicommons)
Nicolas Poussin, Numa et la nymphe Egérie, musée de Condé (wikicommons)

Dans la mythologie romaine, la nymphe Egeria se rattache au culte des sources et était l’inspiratrice du roi Numa.

Mais, me direz-vous, Egeria est un nom latin. Quelle place a cet article dans une série d’études consacrées à l’étymologie grecque ? Vous allez voir…

 

1. Consultons les auteurs latins.

Tite-Live, Histoire romaine, I, I9 dit que Numa voulait instaurer la crainte des dieux. « Mais comme celle-ci ne pouvait descendre dans les âmes sans la fiction de quelque miracle, il faisait semblant d’avoir des rencontres nocturnes avec la déesse Égérie. »

Ovide, Métamorphoses, XV, 547-621, à propos du chagrin d’Égérie à la mort de Numa : « Cependant le deuil d’Égérie ne peut s’affaiblir dans le récit de malheurs étrangers. Couchée au pied d’une montagne, elle ne cesse de fondre en larmes, jusqu’à ce que, touchée de sa pieuse douleur, la soeur d’Apollon fasse de son corps une fontaine, et change ses membres mortels en ondes éternelles. »

Ovide, Fastes III, 260 et suivants : « Nymphe, instruis-moi, toi qui officias au bois et au lac de Diane. Nymphe, épouse de Numa, viens à moi pour ce qui est de tes actes…

Dans la vallée d’Aricie, entouré d’une épaisse forêt, il est un lac, objet d’un culte antique…

Y coule, sur un lit de cailloux, un ruisseau au murmure confus ; j’y ai bu souvent, mais à petites gorgées. Égérie offre ces eaux, déesse chérie des Camènes, épouse et génie de Numa. »

 

2. Consultons les auteurs grecs.

Denys d’Halicarnasse, Antiquités romaines, II, 60 parle à propos de Numa d’une nymphe Égérie (νύμφην τινὰ Ἐγερίαν : notez le ε initial indiquant que nous avons ici la transcription d’un e bref initial dans le nom latin) : « Une légende dit qu’une certaine nymphe Égérie le fréquentait assidûment en lui enseignant la sagesse royale. Selon d’autres, ce n’était pas une nymphe, mais l’une des Muses. » La chose devint publique, dit le récit, ce dont Numa ne fut point fâché, et voici comment il procéda, sur une suggestion d’Égérie, pour convaincre les sceptiques. Il fit un jour visiter son domicile, et en particulier sa salle à manger, à des notables de Rome. Tout y était simple et ordinaire. Il les convia à revenir le soir, et ils revinrent : tout était d’un luxe si éclatant qu’une telle transformation en si peu de temps ne pouvait avoir été œuvre humaine, et révélait une inter­vention surnaturelle.

Voici maintenant comment Plutarque, Vie de Numa, 4, 1-2, évoque la vie de ce roi après la mort de son épouse Tatia en signalant la démone Égérie (Ἠγερίᾳ δαίμονι : notez le η initial indiquant que nous avons ici la transcription d’un η initial dans le nom latin) :

« Abandonnant les habitudes qu’il avait à la ville, Numa voulut vivre le plus souvent à la campagne en errances solitaires, séjournant dans les bois divins, les prairies sacrées et les lieux déserts. De là surtout vint le bruit que ce fameux Numa n’abandonnait pas la vie sociale par dérangement de l’esprit et par égarement, mais parce qu’ayant goûté à une plus noble fréquentation pour avoir été jugé digne d’une union divine, et passant son temps avec la démone Égérie, qui l’aimait (Ἠγερίᾳ δαίμονι συνὼν ἐρώσῃ καὶ συνδιαιτώμενος), il était devenu un homme bienheureux, instruit des choses divines. ».

Dans la suite du texte Plutarque n’exclut pas que des divinités fré­quentent des humains, mentionnant le cas de Sophocle, dont on sait par de nombreux témoignages qu’il a reçu chez lui Asclépios. Sur ce point, nous laissons le lecteur se faire son opinion.

Mais en continuant notre lecture de la Vie de Numa nous lisons en 8, 5 que tout cela était un scénario (δρᾶμα). Interprétation rationaliste.

De même dans La fortune des Romains, 9, où Plutarque écrit : « Le récit selon lequel une certaine Égérie, une des nymphes dryades, démone pleine de sagesse (δαίμονα σοφήν) devenue par amour sa compagne, fut sa formatrice et mit sur pied avec lui les institutions est tout à fait mythique. »

3. Mais d’où peut venir ce nom d’Egeria ?

En latin, on ne lui voit pas d’étymologie. Les dictionnaires étymologiques du latin (Walde-Hofmann et Ernout-Meillet) évoquent, en désespoir de cause, une possible origine étrusque ou sabine et se bornent à signaler une étymologie populaire transmise par Festus, et dont il sera question plus loin.

Nous allons étudier les données sémantiques et les problèmes formels.

Dans les textes que nous avons cités, nous avons pu voir que ce qu’évoque le nom d’Egeria s’organise autour de deux thèmes :

1- L’inspiration venant d’un influx divin. Cela fait penser à l’inspiration poétique telle que nous la présente l’Ion de Platon.

2- Le thème de la source et de l’eau vive.

Ce second thème s’associe volontiers au premier, en vertu de « la croyance, surabondamment attestée dans l’histoire de la divination, que l’eau possède un pouvoir magique, la propriété d’éveiller chez l’être intelligent le sens prophétique. » (A. Bouché-Leclerc, dans l’article « Camenae » du Daremberg et Saglio). Pensons par exemple à la fontaine Hippocrène, dont l’eau donne l’inspiration à ceux qui la boivent. On peut voir l’inversion de ce symbolisme dans l’eau du fleuve Léthé, qui apporte aux âmes l’oubli de leur vie passée.

Ce thème de l’inspiration nous fait penser au verbe grec ἐγείρω, éveiller, sur racine εγερ < *h1ger ? Égérie, l’inspiratrice, porterait-elle un nom d’origine grecque ?

Cette racine εγερ exprime de façons très variées tout ce qui tourne, au propre et au figuré, autour de la notion de se dresser, ou de faire se dresser. Les exemples abondent dans les dictionnaires.

Il peut s’agir d’un conflit : ἀδικούμενοι τὸν πόλεμον ἐγείρομεν, lésés, nous éveillons la guerre (Thucydide, 1, 121, 1). Il peut s’agir d’un son : εὔχορδον ἔγειρε λύραν, éveille ma lyre aux cordes excellentes (Pindare, Néméennes, 10, 39). Ou encore d’un sentiment : ὁ οἶνος τὰς φιλοφροσύνας, ὥσπερ ἔλαιον φλόγα, ἐγείρει, le vin exalte les sympathies, comme l’huile exalte la flamme (Xénophon, Banquet, 2, 24).

Il peut s’agir aussi, et c’est ce qui nous concerne ici, d’un esprit qui se dresse ou qu’on fait se dresser dans l’éveil : καὶ ἐφρόνει καὶ ἐγρηγόρει, il était intelligent et éveillé (Xénophon, Éducation de Cyrus, 1, 4, 20). Il peut s’agir de cet éveil particulier qu’est l’inspiration poétique : Ἔγειρε δὲ νῦν, Μοῦσα, κρητικὸν μέλος, Et maintenant, Muse, éveille en moi un chant de Crète (Cratinos, poète comique). Nous en avons un exemple dans l’Ion de Platon (535-536). Ion est possédé par Homère, qui le met en relation magnétique avec la Muse. Alors, lui dit Socrate, « ἐπειδὰν τούτου τοῦ ποιητοῦ φθέγξηταί τις μέλος, εὐθὺς ἐγρήγορας καὶ ὀρχεῖταί σου ἡ ψυχή. », lorsque quelqu’un fait entendre un chant de ce poète, te voilà aussitôt en état d’éveil et ton âme danse.

Égérie est-elle nymphe, est-elle démone, est-elle femme, est-elle déesse, ou bien est-elle Muse, comme le pensent certains, au dire Denys d’Halicarnasse dans le passage que nous avons cité ? Quoi qu’il en soit, elle est l’entité féminine qui fait du roi un inspiré. On peut dire d’Égérie qu’elle ἐγείρει l’esprit du roi Numa.

4. Sommes-nous le premier à envisager de rapprocher Égéria du verbe ἐγείρω ?

En cherchant bien, on découvre qu’un auteur du nom de Pedro Felipe Monlau y Roca a publié à Madrid en 1856 un Diccionario etimológico de la lengua castellana. On y lit : « Egeria : del griego egeirô, yo excito, yo muevo, yo despierto. » (Egeria : du grec egeirô, ‘j’éveille, j’excite, je mets en mouvement, je réveille’).

Mais cet auteur ne développe aucune considération à l’appui de cette étymologie, et ne dit rien des difficultés qu’elle soulève, et que nous allons voir.

Les dictionnaires latins donnent Ēgeria avec un ē initial : ēgeria. Or nous ne pouvons faire le rapprochement avec ἐγείρω qu’en partant d’une forme à e bref initial. Selon Ernout-Meillet, le ē initial pourrait être secondaire, et venir d’une étymo­logie populaire, que nous connaissons par une glose transmise par Festus : « Egeriae nymphae sacrificabant praegnantes, quod eam putabant facile conceptum alvo egerere » (Les femmes enceintes faisaient des sacrifices à la nymphe Egeria, car elles pensaient qu’elle faisait sortir aisément le bébé du ventre). Il y a là un rapprochement familier entre le nom Egeria et le verbe ēgerere, ‘porter en dehors’, et la longue initiale peut être due à ce rapprochement.

Saint Augustin, dans La cité de Dieu, VII, 25, (p. 179 de l’édition du Corpus Christianorum, Brepols) se référant à un traité de Varron, nous montre ce même rapprochement verbal exploité dans un autre contexte : « Du fait que Numa emportait de l’eau (Quod ergo aquam egesserit), c’est à dire en prélevait pour faire de l’hydromancie, on a dit qu’il eut la nymphe Égérie comme épouse. »

Cette forme à ē initial convient aux poètes, car elle permet de faire entrer le mot dans l’hexamètre, ce qui ne serait pas possible avec une forme à e bref initial. Ainsi dans Virgile, Énéide, VII, 763 ; Ovide, Fastes III, 154 et 275.

5. Par ailleurs il existe une forme masculine Egerius.

Tite Live parle d’un personnage de famille royale à qui ce nom d’Egerius a été donné « ab inopia » (‘à cause de son dénuement’). Il y a ici rapprochement avec le verbe egeo, ‘être pauvre, être dans le besoin’ ; or le verbe egeo a un e initial bref ! Nous sommes ici dans un niveau de langue supérieur à celui des rapprochements familiers, ce qui donne à penser que la forme à e bref est celle qui n’a pas été remaniée.

Voyons les données grecques. Nous avons trouvé la forme Ἐγερία chez Denys d’Halicar­nasse. Mais chez Plutarque nous avons Ἠγερία. À qui se fier ?

Denys d’Halicarnasse vécut longuement à Rome à partir de 30 av. J.-C. et il était tout imprégné de la culture des élites romaines. Plutarque (environ 46-120) a certes fait des séjours à Rome, où il a donné des conférences. Mais il n’avait pas la culture romaine du précédent. Pour décider entre Ἐγερία et Ἠγερία, on l’imagine bien consultant Virgile et Ovide dans sa bibliothèque, et observant la scansion des vers où il trouve Egeria… avec ē initial. Fions-nous donc à Denys d’Halicarnasse.

6. N’hésitons donc pas à tenter le rapprochement de Egeria avec la racine εγερ-

Il est intéresssant de noter que nous avons la trace d’une variante Ἐγερίς, -ίδος, qui est également de facture grecque (qu’on se rappporte dans l’édition Budé à l’apparat critique du texte de Denys d’Halicanasse ), avec ce suffixe -ίς, -ίδος qui a donné tant de dérivés féminins. Nous sommes en ambiance grecque !

Notre Ἐγερία serait une formation en -ία sur racine verbale. Cf. Chantraine, Formation, p. 81. Exemples : μανία (cf. μαίνομαι), πενία (cf. πένομαι)… Mais ce type de dérivation «…n’a pas été productif ; c’est pour former des dérivés de noms que le suffixe s’est développé. » (σοφία sur σοφός, etc.). Voilà donc un type de formation à inventaire clos, ce qui caractérise des formations archaïques.

Il arrive que l’onomastique soit le conservatoire d’éléments que par ailleurs la langue a abandonnés ou de possibilités qu’elle n’a pas exploitées. Ainsi dans le nom Θερσίτης, Thersite, personnage insolent de l’Iliade, nous avons le degré e, abandonné par ailleurs, de la racine θερσ- de θρασύς, impudent. Notre Ἐγερία pourrait être un exemple de ce phénomène bien courant.

Nous voilà donc en présence d’un mot dont la morphologie et la sémantique sont d’une belle et archaïque grécité, mais dont le grec que nous connaissons n’a pas fait usage, le laissant à l’état de virtualité.

Nous pouvons donc penser que Ἐγερία et peut-être sa variante Ἐγερίς ont existé dans les franges occidentales du grec, et que de là ces mots seraient passés en latin, où ils auraient été affectés à l’onomastique pour désigner celle qui donne les niveaux supérieurs de l’inspiration.

7. La légende de Numa et d’Égérie ne serait pas étrangère aux contacts des Latins avec la Grande Grèce.

Ces contacts, nous pouvons nous risquer à les préciser. On situe le règne de Numa en 715-673 av. J.-C. Ce fut une importante époque pour la colonisation grecque en Italie du Sud et en Sicile.

La plus ancienne colonie grecque en Italie du Sud, est la ville de Cumes. Fondée par des Eubéens peu après 750 av. J.-C., elle fut rapidement prospère, en particulier grâce à la production et au commerce du vin, par lesquels elle atteignit non seulement ses voisins, mais aussi des populations situées au delà des Alpes. Elle entretint de bonnes relations avec Rome et exerça une grande influence sur les peuples voisins. Le règne de Numa fut contem­porain de cet essor, et cela suppose des contacts linguistiques, qui ont pu être plus ou moins approfondis selon les personnalités entrant en relation.

On conçoit aisément qu’à l’occasion de ces contacts le nom d’ Ἐγερία ait pu être attribué à l’entité inspiratrice avec laquelle Numa était ou se prétendait en relation.

Autre possibilité : le nom d’ Ἐγερία aurait été créé pour Numa par adjonction à la racine εγερ- du suffixe -ia si courant en latin dans les noms de femmes.

On ne peut faire allusion à Cumes sans songer à la Sibylle (voir l’article précédent). Aurait-elle été pour Numa un modèle de la personnalité féminine en contact avec le plan divin ? Cependant elle est bien différente. La Sibylle profère des oracles obscurs, tandis qu’Égérie est éclairante pour Numa. La Sibylle est inspirée, mais non inspirante. Égérie est le canal par où s’opère l’éveil du plan humain par une communication avec le plan divin.

 

Jean-Victor Vernhes

Maître de Conférences honoraire

hantant encore l’Université d’Aix-Marseille

 

 

 

 

 

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Christian Boudignon : “Vous parlez grec et vous ne le saviez pas” (n°35)

► CHRONIQUE LINGUISTIQUE SUR LES MOTS GRECS DU FRANÇAIS POPULAIRE (ὁ λύχνος n° 145, novembre 2016, article un)

“Mais que ce soit hors cymetieres !”

 

Van Gogh, Les Alyscamps (Arles) wikicommons
Van Gogh, Les Alyscamps (Arles) wikicommons

 

On ne devrait pas pleurer aux enterrements. On ne devrait pas… Jean Chrysostome nous le dit : “Hé bien donc, quand tu amènes un mort [au cimetière], ne te frappe pas : ce n’est pas pour la mort, mais pour le sommeil que tu le conduis là.”

Un drôle de dortoir

Je dédie cet article à Renée Jacquin, ancienne présidente de Connaissance hellénique, qui nous a quittés et à Aurélie Alphonso, jeune helléniste emportée par une leucémie foudroyante dans la fleur de l’âge. Maintenant, là-haut, leur connaissance est parfaite, je ne leur apprends plus rien, elles le savent, le cimetière où elles reposent, c’est un mot grec… Précisément κοιμητήριον [koimètèrion], ce qui signifie “dortoir”. Car à cause de leur foi en la résurrection de la chair, les chrétiens de langue grecque ont adopté ce terme qui est parvenu jusqu’à nous.

Une des premières attestations du mot en grec se trouve chez Origène (Homélie sur Jérémie, 4,3) qui après 244 à Césarée de Palestine se souvient de sa jeunesse et regrette le temps béni des persécutions, quand les chrétiens, encore peu nombreux, se rassemblaient autour de ces fameux koimètèria, c’est-à-dire autour des tombes des martyrs[1] :

“Mais alors, [les chrétiens] avaient la foi, quand se produisaient de nobles martyres, que nous sortions des koimètèria, au retour des processions avec les martyrs en tête, pour aller aux assemblées, que toute l’église qui n’avait pas été persécutée était là, que les catéchumènes étaient catéchisés sur le martyre et la mort de ceux qui avaient confessé la vérité jusqu’à la mort, sans être ni effrayés ni troublés, pour le Dieu vivant. Alors nous savons que nous avons vu aussi des signes étonnants et prodigieux. Alors, peu avaient la foi, mais ils l’avaient vraiment.”

ἀλλὰ τότε ἦσαν πιστοί, ὅτε τὰ μαρτύρια τὰ γενναῖα ἐγίνοντο, ὅτε ἀπὸ τῶν κοιμητηρίων προπέμψαντες τοὺς μάρτυρας ἠρχόμεθα ἐπὶ τὰς συναγωγάς, καὶ ὅλη ἡ ἐκκλησία μὴ θλιβομένη παρεγίνετο, καὶ οἱ κατηχούμενοι ἐπὶ τοῖς μαρτυρίοις κατηχοῦντο καὶ ἐπὶ τοῖς θανάτοις τῶν ὁμολογούντων τὴν ἀλήθειαν « μέχρι θανάτου », « μὴ πτυ- ρόμενοι » μηδὲ ταρασσόμενοι ἐπὶ τὸν ζῶντα θεόν’. Τότε οἴδαμεν καὶ σημεῖα ἑωρακότας παράδοξα καὶ τεράστια, τότε ἦσαν πιστοὶ ὀλίγοι μὲν πιστοὶ δὲ ἀληθῶς.

Miracle au cimetière

Cette foi têtue des chrétiens de langue grecque a fait triompher le mot, qui est passé en latin. La première attestation du mot en latin se lit quelques décennies auparavant chez Tertullien, dans son traité De l’âme qu’on peut dater environ de 210. Il raconte que l’âme à la mort est séparée du corps, mais Tertullien bute sur un miracle, ou plutôt deux, qui semblent contredire cette idée de la séparation des deux éléments. Le récit est surprenant : “J’ai connu une femme, née de parents chrétiens, morte dans la fleur de l’âge et de la beauté, peu de temps après un mariage unique. Elle s’était endormie dans la paix du Seigneur. Avant que l’on procédât à sa sépulture, au moment où le prêtre prononçait les prières, au premier souffle de l’oraison, elle écarta les mains de sa poitrine, les croisa dans l’attitude d’une suppliante, et ne les laissa retomber à leur place qu’après que les prières eurent été achevées. Il court chez les nôtres un autre récit. On veut que dans un coemeterium un corps se soit retiré pour céder l’espace à un autre corps que l’on plaçait auprès de lui.” Est et illa relatio apud nostros, in coemeterio corpus corpori iuxta collocando spatium recessu communicasse.

Il est bien clair que le mot coemeterium désigne la tombe d’un chrétien. Le mot est écrit avec –oe- pour marquer la prononciation savante et ancienne du οι grec, mais on trouve dans les inscriptions la graphie cimeterium, ce qui prouve que la prononciation populaire et “moderne” du οι grec était –i-. Pareillement la prononciation savante et ancienne du η grec était –ê- mais dans le peuple on hésitait entre –i- et –ê- : d’où la double graphie cimiterium ou cimeterium dans les inscriptions. Mais on gardait toujours la prononciation du second η : -ê-.

Le mot prend un sens plus général au IVe siècle, quand on passe du sens de “tombe” d’un chrétien au sens qu’il a aujourd’hui de “lieu de sépultures, où se trouvent plusieurs tombes”. On distingue alors le πολυάνδριον [polyandrion], cimetière païen ou juif (littéralement, “le lieu de la foule des hommes”) du κοιμητήριον [koimètèrion], le cimetière chrétien à proprement parler. J’ai cité plus haut un extrait du texte de Jean Chrysostome, son écrit Sur le cimetière et la croix (Patrologie Grecque, tome 49, colonne 394), où il atteste de cet emploi de κοιμητήριον [koimètèrion] pour désigner un lieu et non plus une tombe.

Ὅρα πανταχοῦ ὕπνον καλούμενον τὸν θάνατον· διὰ τοῦτο καὶ ὁ τόπος κοιμητήριον ὠνόμασται· χρήσιμον γὰρ ἡμῖν καὶ τὸ ὄνομα, καὶ φιλοσοφίας γέμον πολλῆς. Ὅταν τοίνυν ἄγῃς ἐνταῦθα νεκρὸν, μὴ κατάκοπτε σαυτόν· οὐ γὰρ πρὸς θάνατον, ἀλλὰ πρὸς ὕπνον αὐτὸν ἄγεις.

“Vois que partout (dans la Bible) on appelle la mort sommeil. A cause de cela, le lieu aussi s’appelle koimètèrion (“dortoir”). Car ce nom est pour nous utile et plein d’une belle philosophie. Hé bien donc, quand tu y amènes un mort, ne te frappe pas : ce n’est pas pour la mort, mais pour le sommeil que tu le conduis là.”

Des filles de joie au cimetière

Le mot cimiterium ou cimeterium prononcé avec attaque palatale du c-: [kjimitérium] ou [kjimetérium] a donné le sarde cimitériu, l’italien cemetero, l’anglais cemetery et, comme souvent, une belle variété de formes en vieux français allant de cimitire à cimatière ou cimentiere, en passant par notre cimetière. Le c- initial après avoir été prononcé kj avec la langue sur le palais, s’est adouci en une sifflante (le c- est en fait prononcé [s] en français). Le –é– de –térium lui a été traité comme tous les –e- brefs sous un accent d’intensité devenus en français –ie- puis -iè-. Quant au –rium, après le –r-, le –i– a été prononcé comme une consonne -y- avant de disparaître en laissant le –e muet final. Ainsi est entré le mot grec en français.

Mais le cimetière n’a pas été toujours aussi sage qu’on imagine. Au Moyen-Age, il s’y passe des choses qui pourraient, peut-être, troubler son repos. De certaines dames y font un certain commerce… Villon nous le fait comprendre dans son Testament. Après avoir distribué toutes ses œuvres à ses amis, à la fin, le bon poète donne sa Bible à la jolie veuve d’un tenancier d’hôtel, Mademoiselle de Bruyères, pour qu’elle aille prêcher avec ses aguichantes disciples (les bachelières). Elle doit prêcher une retraite (tout sauf évangélique ?) aux femmes de joie (les villotières) célèbres pour leur langue de p… “Mais que ce soit hors cymetieres !” car le poète s’imagine déjà enterré et perturbé par de certains spectacles, qui pourraient, comme on dit, réveiller un mort.

Christian Boudignon

Maître de conférences de grec au département des Sciences de l’Antiquité

Aix-Marseille Université

[1] E. Rebillard, “Koimetérion et Coemeterium : tombe, tombe sainte, nécropole”, Mélanges de l’Ecole française de Rome, Antiquité, 105/2 (1993) p. 975-1001

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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Christian Boudignon, Vous parlez grec et vous ne le saviez pas (n°34)

► CHRONIQUE LINGUISTIQUE SUR LES MOTS GRECS DU FRANÇAIS POPULAIRE (ὁ λύχνος n° 144, juillet 2016, article neuf)

 

Les dieux du stade

 

Stade vélodrome lors du match Marseille Caen, cliché Cédric SF (Common medias)
Stade vélodrome lors du match Marseille Caen en 2015-2016, cliché Cédric SF (Creative Commons)

 

Mon frère m’a offert une place l’autre jour dans le nouveau Stade vélodrome pour l’Euro de football 2016. Tout était dans l’ambiance au fil du match ! Je n’ai pu m’empêcher de penser que j’assistais là à une grande messe moderne, toute une liturgie bien organisée, avec chorégraphie en entrée, hymne national et antiennes reprises en choeur (bien qu’assez peu mélodieuses)… Mais qui sont les dieux du stade auxquels on voue ce culte ? Nos braves joueurs ? Bien qu’ils fassent parfois la une de certains calendriers, qu’ils touchent parfois des salaires divins et qu’ils marquent parfois des buts célestes, je sais trop combien leur gloire est éphémère, un jour adulés, l’autre honnis… Non, à mon avis, les dieux du stade, ce sont ces arbitres presque anonymes qui font plier les joueurs à leurs règles et imposent leur loi dans le stade !

 

A défaut de dieux, Flavius Philostrate, au IIe ou IIIe siècle après J.-C., dans son traité De Gymnastica, 5-6, en fait des prêtres :

“Ainsi fut inventé le stade : comme les habitants d’Elis (où se trouve Olympie) faisaient leur sacrifice habituel, les victimes étaient sur l’autel mais il n’y avait pas encore de feu pour elles. Les coureurs étaient éloignés de l’autel de la distance d’un stade et un prêtre se tenait debout devant l’autel avec une torche comme arbitre, le vainqueur mit le feu aux victimes et s’en alla comme vainqueur Olympique.” Στάδιον δὲ ὧδε εὕρηται· θυσάντων Ἠλείων ὁπόσα νομίζουσι, διέκειτο μὲν ἐπὶ τοῦ βωμοῦ τὰ ἱερά, πῦρ δὲ αὐτοῖς οὔπω ἐνέκειτο. στάδιον δὲ οἱ δρομεῖς ἀπεῖχον τοῦ βωμοῦ καὶ εἱστήκει πρὸ αὐτοῦ ἱερεὺς (ξὺν) λαμπαδίῳ βραβεύων, καὶ ὁ νικῶν ἐμπυρίσας τὰ ἱερὰ Ὀλυμπιονίκης ἀπῄει.

Ce récit très pieux et très joli fait naître la course du stade de la distance du stade. De fait, quelle que soit l’origine fort obscure du mot grec στάδιον [stádion][1], l’important est que le sens premier du terme est celui d’une mesure : un stade, c’est-à-dire un peu moins de deux cents mètres, mesure encore utilisée dans la campagne grecque, il y a quelques décennies. Elle devint l’unité de distance qu’il fallait courir (et non l’inverse) comme aujourd’hui on court le cent mètres ou le mille mètres. Ensuite, stádion a désigné la piste de la course de deux cents mètres ou presque, telle qu’elle a été organisée dans les jeux helléniques.

 

C’est vers le premier siècle que l’on voit apparaître le sens de stade comme “bâtiment construit autour d’une piste de course” dans les textes. Saint Paul dans sa Première lettre aux Corinthiens 9, 24, loin de partager la répugnance de certains moralistes, fait l’éloge de la course à pied dans le stade qu’il propose comme modèle aux chrétiens :

« Ne savez-vous pas que ceux qui courent dans le stade courent tous, mais qu’un seul remporte le prix ? Courez donc ainsi afin de le recevoir. »  Οὐκ οἴδατε ὅτι οἱ ἐν σταδίῳ τρέχοντες πάντες μὲν τρέχουσιν, εἷς δὲ λαμβάνει τὸ βραβεῖον; οὕτως τρέχετε ἵνα καταλάβητε.

C’est très moderne. Cela me fait penser aux champions sportifs qui deviennent des modèles universels et même publicitaires ! En tout cas, le stade est dans ce passage ce bâtiment oblong connu de tous, comme on peut en voir encore à Aphrodisias en Turquie et ailleurs.

 

Le mot était déjà passé à Rome, grande imitatrice des Grecs, sous la forme latinisée stádium au triple sens de la distance, de la course et du bâtiment lui-même. Cicéron dans ses Tusculanes (2,56), donnait déjà lui aussi les coureurs comme modèles au sage :

“Que jamais non plus le fort ou le sage ne gémisse, sinon peut-être pour se donner du courage, comme les athlètes qui crient le plus fort possible dans le stade”. Nec vero umquam ne ingemescit quidem vir fortis ac sapiens, nisi forte ut se intendat ad firmitatem, ut in stadio cursores exclamant quam maxime possunt.

On retrouve le mot en vieux français sous la forme plutôt féminine d’estage, d’estade ou de stade au sens d’une mesure de cent-quatre-vingt mètres environ. Nicolas Oresme vers 1370, dans sa traduction de l’Ethique à Nicomaque d’Aristote, nous parle ainsi de Milon de Crotone :

“Les hystoires dient que Milon mengeoit un beuf en un jour et que il le portoit tout le cours d’une estade sans arrester”.

Aurait-on là la version antique de la corrida ?

Cependant ni estage ni estade ne se sont maintenus (sinon dans le provençal estàdi) : l’influence du mot latin stádium a été décisive pour faire triompher la forme savante de stade en français.

Le stade panathénaïque d'Athènes au premier jour des jeux olympiques d'Athènes en 1896
Le stade panathénaïque d’Athènes au premier jour des jeux olympiques d’Athènes en 1896

Si les deux autres sens de distance et de piste de course sont anciens, le sens d’enceinte aménagée pour le sport n’a connu son succès que récemment. Il n’apparaît en français qu’en 1896, date des premiers jeux olympiques à Athènes. L’architecte Métaxas y construisit le stade olympique sur le  site  antique et sur un modèle antique, c’est à dire celui d’une piste entourée de trois côtés et ouverte sur le dernier… où la gloire olympique ne dure qu’un jour. Car comme le chante Leconte de Lisle dans ses Libations (1855) :

La vie est d’un jour sous le ciel antique ;

C’est un char qui roule au stade olympique.

 

Christian Boudignon

Maître de conférences de langue et de littérature grecque à l’Université d’Aix-Marseille.

[1] Le nom στάδιον [stádion] nous apprend le Dictionnaire étymologique de la langue grecque de Chantraine, est rapporté :

  • soit à un mot du dialecte d’Argos connu seulement par les dictionnaires anciens : σπάδιον [spádion] étendue (tiré du verbe σπῶ, σπᾷς, σπᾷ [spô] tirer, étendre) qui aurait été déformé en στάδιον [stádion],
  • soit au verbe ἵστημι [histêmi] être debout, mettre debout, établir et à son dérivé στάδιος [stádios] droit, solide, ferme au sens de mesure établie, fixée.

Connaissance Hellénique

Christian Boudignon est maître de conférences de littérature grecque ancienne à l'Université d'Aix-Marseille et chercheur au centre Paul-Albert Février (CNRS, TDMAM,UMR 7297), spécialiste du christianisme grec de l'Antiquité.

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