►  ὁ λύχνος n° 150, juillet 2018, article sept.

Lettre de Marseille

[Le poète grec Théodore Zaphiriou est venu rendre visite ce mois de juin 2018 à l’équipe de Connaissance Hellénique et, de retour de son voyage, il a envoyé en cadeau le recueil de poèmes du poète et marin Nikos Cavvadias (1910-1975) intitulé Marabout et paru en 1933, où se trouve cette Lettre de Marseille. En voici la traduction par Paul Challobos.]

J’ai déchiré maints papiers, mon ami, pour vous écrire

Ici, Marseille m’a beaucoup fait tourner la tête

Et pourtant, croyez-le, pas un instant ne passa, mon cher

Sans que je  songeasse à vous, au milieu même de mon tournis

 

Je pensais à vous au Boulevard des dames en me promenant

Entre deux péripatéticiennes qui faisaient les folles

Tandis qu’autour de nous passaient en causant à voix forte

Des gens qu’on aurait dit de toutes les nations du monde

 

Et puis, de nouveau, au beau milieu de la Canebière

Au Vieux Port, dans la poussière de la rue Saint Honoré

Et encore, pardonnez-moi, dans les cabarets bruyants 

Et noirs de monde, je vous pressentais avec moi

 

Des marins du nord se mêlent à des chauffeurs du midi

Des professionnelles assises sur leurs genoux

Le piano joue tout seul et une petite siffle

L’air faux d’une vieille mélodie

 

Plus tard quand je sortis ivre du Tartan

Et que je trouvais mon corps indigne et petit

Je vous sentais tout près de moi : vous me souriiez

Avec cet étrange rire amer

 

Ce n’est que sur la Corniche dans une certaine maison grise

Entourés de juifs qui s’étaient habillés en femmes

Que je vous perdis des yeux un instant : il me sembla alors

Que mon ange gardien avait disparu

 

Demain je pars et j’emporte avec moi à Athènes

D’étranges souvenirs entassés en grand nombre

Et un certain cadeau malheureux, made in Marseille

Qu’une dénommée Pauline m’offrit avant hier aux Numéros*

 

Nikos Cavvadias

Traduction française Paul Challobos

* Les Numéros étaient sans doute un bordel de Marseille où le poète contracta une maladie vénérienne, made in Marseille. Le Tartan devait être un cabaret. La rue Saint Honoré n’existe plus aujourd’hui.

Γράμμα ἀπ᾿ τὴν Μαρσίλια

Ἔσχισα, φίλε μου, πολλὰ χαρτιὰ γιὰ νὰ σοῦ γράψω.

Ἐδῶ ἡ Μαρσίλια μ᾿ ἔκαμε πολὺ νὰ ζαλιστῶ,

κι ὅμως δὲν πέρασε στιγμή, πιστέφτε, ἀγαπητέ μου,

χωρὶς καὶ μὲς στὴ ζάλη μου νὰ σᾶς συλλογιστῶ.

Σᾶς ἐσκεφτόμουν στὸ Μπουλβὰρ ντὲ Ντὰμ σὰν περπατοῦσα

ἀνάμεσα σὲ δυὸ τροτὲζ ποὺ ἔκαναν σὰν τρελές,

ἐνῶ μιλώντας δυνατὰ τριγύρω μας περνοῦσαν

ἄνθρωποι ἀπ᾿ ὅλες, θά ῾λεγες, τοῦ κόσμου τὶς φυλές.

Κι ἔπειτα πάλι στὴ μεστὴ ἀπὸ κόσμο Κανναμπιέρα,

στὸ Πόρτο Βέκκιο, στὴν τεφρὴν ὁδὸ Σαὶντ Ὁνορέ,

κι ἀκόμα, συγχωρεῖστε με, σᾶς ἔνιωθα μαζί μου

στὰ θορυβώδη καὶ γιομάτα κόσμο καμπαρέ.

Βορινοὶ ναῦτες μπλέκονται μὲ θερμαστὲς τοῦ Νότου,

στὰ γόνατά τους κάθονται κορίτσια τῆς δουλειᾶς,

παίζει τὸ πιάνο μοναχὸ καὶ μία μικρὴ σφυρίζει

ἕναν παράταιρο σκοπὸ μιᾶς μελωδίας παλιᾶς.

Κι ὕστερα σὰν ἀπ᾿ τὸ Ταρτὰν ἐβγῆκα μεθυσμένος

καὶ νόμιζα τὸ σῶμα μου ἀνάξιο καὶ μικρό,

πολὺ κοντὰ σᾶς ἔνιωθα νὰ μοῦ χαμογελᾶτε

μ᾿ ἐκεῖνο τὸ παράξενο τὸ γέλιο, τὸ πικρό.

Καὶ μόνον ὅταν στὴν Κορνίς, σὲ κάποιο γκρίζο σπίτι,

γύρω ἀπὸ ἑβραίους πού ῾χανε μὲ γυναικεῖα ντυθεῖ,

σᾶς ἔχασα γιὰ μία στιγμὴ ἀπ᾿ τὰ μάτια μου, μοῦ ἐφάνη

ὁ φύλακάς μου ὁ ἄγγελος πὼς εἶχε πιὰ χαθεῖ.

Αὔριο φεύγω καὶ μαζί μου φέρνω στὴν Ἀθήνα

ἀνάμνησες παράξενες, πολλές, μὲ τὸ σωρό

καὶ κάποιο δῶρο θλιβερό, προϊὸν τῆς Μασσαλίας

ποὺ μιὰ Πωλὶν μοῦ χάρισε προχθὲς στὰ Numeros…

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